Capítulo 253:

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Vance permaneció en silencio en el umbral. Miró al hombre tirado en el suelo durante un largo rato; luego, extendió la mano y cerró la pesada puerta, dejando a Cassius solo en el infierno que él mismo se había forjado.

A gran altura sobre el Atlántico, el Gulfstream atravesaba una espesa capa de nubes.

Ayla estaba sentada junto a la ventana, con una manta de cachemira envuelta alrededor de los hombros, contemplando el océano negro y helado que se extendía muy por debajo. El pánico por su abuela se había transformado en algo más profundo y frío: un remanso de determinación absoluta y cristalina.

Sabía lo que le esperaba en Londres. La familia Joyce. Izetta, la supuesta verdadera heredera. Una guerra brutal por la supervivencia y el legado.

Pero Ayla ya no era la mujer que había huido de Axel, ni el activo que se había refugiado tras Cassius. Nueva York se había despojado de esas versiones de sí misma.

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Albertus cruzó la cabina y le entregó un grueso expediente legal con un sello rojo.

—Mi equipo ha interceptado esto de los abogados de la familia Joyce —dijo en voz baja—. Constance está intentando modificar el fideicomiso ciego antes de morir. Por eso la familia está aterrorizada ante tu regreso.

Ayla cogió el expediente y lo abrió, recorriendo rápidamente con la mirada las cláusulas financieras y los nombres de los parientes que la habían repudiado.

Respiró hondo, lenta y profundamente, y empujó el dolor por su abuela hasta lo más profundo de su pecho —presionándolo allí deliberadamente, transformándolo en algo frío y preciso—. El colapso de su abuela fue la señal definitiva. La debilidad y la huida solo provocarían más matanza. Era hora de convertirse exactamente en lo que ellos temían.

Una sonrisa lenta y afilada como una navaja se dibujó en sus labios.

«Todo lo que me pertenece —dijo Ayla, con una voz que atravesó el silencio de la cabina como una cuchilla—, me lo voy a recuperar. Hasta el último penique».

Cerró los ojos. Estaba dispuesta a reducir el viejo mundo a cenizas.

Las enormes ruedas del Gulfstream G650 golpearon la pista mojada de Heathrow con un ruido sordo, pesado y estremecedor.

Al otro lado de la gruesa ventanilla, el cielo de Londres era un manto asfixiante de lluvia invernal oscura y gélida.

Ayla no esperó a que el avión se detuviera por completo. Se desabrochó el cinturón de seguridad, con el corazón golpeándole contra las costillas con tanta fuerza que le dolía.

En cuanto se abrió la puerta de la cabina, el gélido frío inglés le azotó el rostro.

La comitiva blindada de Albertus ya estaba esperando en la pista, con los motores de los Range Rover negros retumbando sin cesar bajo la lluvia. Ayla se ajustó bien la gabardina sobre los hombros y bajó corriendo las escaleras metálicas, sin hacer caso de la lluvia que le empapaba el pelo, y se subió a la parte trasera del vehículo que iba en cabeza.

La comitiva salió a toda velocidad del aeropuerto y se dirigió directamente hacia el barrio de Mayfair.

Los neumáticos chirriaron al detenerse frente a la entrada de la clínica cardíaca privada de élite. Ayla empujó la puerta antes de que el guardaespaldas pudiera llegar hasta ella y entró corriendo en el vestíbulo inmaculado y brillantemente iluminado. Sus tacones golpeaban el mármol pulido con un repiqueteo rápido y urgente que resonaba en el silencioso espacio.

Pasó de largo el mostrador de recepción, entró en el ascensor VIP y pulsó el botón de la unidad de cuidados intensivos de la última planta.

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