Capítulo 252:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Un recuerdo vívido y doloroso la invadió sin previo aviso. Hacía solo unos días, estaba de pie junto al fregadero del ático lavando los platos después de prepararle la cena, quejándose de pasada de que el agua caliente le estaba estropeando las manos. Cassius estaba recostado contra la isla de mármol observándola con esos ojos oscuros e impasibles, y había esbozado una sonrisa burlona y le había prometido que le enviarían por avión el mejor lavavajillas de Europa, para que no se estropeara las manos escribiendo a máquina sus estrategias de relaciones públicas.

La máquina estaba de camino. El hombre que la había encargado había utilizado esas mismas manos para destruir su carrera y dejarla en la calle.

El trágico absurdo de la situación le quemaba en la garganta. Sintió cómo una lágrima le picaba en el rabillo del ojo y la apartó parpadeando con una fuerza brusca y deliberada. Deslizó el dedo por la pantalla y pulsó Eliminar definitivamente.

Sonó el teléfono de Albertus, con un tono áspero y urgente. Contestó de inmediato.

«Habla».

Ayla observó su rostro. La compostura aristocrática se desvaneció en segundos. El color se le fue de las mejillas, dejando en su lugar una expresión grave y estrictamente controlada.

Colgó y se acercó lentamente a Ayla. Se agachó hasta que sus ojos quedaron a la altura de los de ella.

«Ayla», dijo con suavidad, con voz grave. «Era el doctor Sterling, de Londres. La clínica acaba de emitir un aviso de estado crítico. Tu abuela Constance ha sufrido un fallo cardíaco grave. No esperan que sobreviva a esta noche».

Las palabras la golpearon como un puñetazo en el estómago.

Constance Joyce era la matriarca de la familia: la única persona dentro de ese vasto y tóxico linaje que jamás le había mostrado a Ayla amor genuino. La única que conocía los verdaderos secretos que se escondían tras el escándalo de la falsa heredera.

𝗗𝘦𝗌с𝘂𝖻𝘳𝖾 𝗃𝗼𝘆𝖺ѕ 𝗼c𝗎𝗅𝘵𝗮ѕ en 𝗻𝗈v𝗲𝗹a𝘀4𝗳𝘢𝘯.𝗰о𝗆

Ayla se levantó de un salto de la silla. Le temblaban las manos.

—Dile al piloto que despegue —dijo, con la voz quebrada—. Ahora mismo, Albertus. Tengo que verla.

Salieron rápidamente de la sala de espera y subieron las escaleras hasta el Gulfstream. La puerta de la cabina se cerró herméticamente tras ellos.

De vuelta en Manhattan, Cassius se encontraba de pie en el salón oscuro y vacío del ático junto al río Hudson.

Había obligado al administrador del edificio a entregarle la llave maestra.

El apartamento aún conservaba un leve rastro de su perfume: limpio, sutil, casi desaparecido. Las habitaciones estaban sin vida sin ella.

Se dirigió hacia la cocina.

En medio del suelo de mármol había una gran caja de madera de transporte con el logotipo de Miele. Pegado en la parte superior había un grueso sobre de color crema.

Le temblaban las manos mientras lo sacaba y lo abría. Dentro había una tarjeta escrita a mano con su propia letra nítida y angulosa.

«Para el mejor director de relaciones públicas de Gilliam. Espero que esta máquina te dé más tiempo libre para pasar conmigo. — C.»

Cassius se quedó mirando la tinta.

Todo el peso de lo que había hecho se abatió sobre él por completo y sin piedad. Había tenido a su lado a la persona más ferozmente leal que jamás había conocido… y sus propios celos paranoicos y tóxicos la habían destruido.

Las rodillas le fallaron. Se desplomó sobre el suelo de mármol junto a la caja y apoyó la cara contra la madera rugosa. Le temblaban los hombros. El despiadado multimillonario emitió un sonido que nunca antes había salido de su boca —crudo y desgarrador—, que resonó por todo el apartamento vacío. La sangre fresca de su espalda desgarrada se filtraba a través de la camisa y se extendía lentamente por la alfombra blanca que tenía debajo.

.

.

.