Capítulo 198:

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Entonces su mirada se posó en su vientre, y su voz adquirió un tono que le heló la sangre: metódico, obsesivo, seguro. La mantendría allí, dijo, hasta que le hubiera dado un heredero. Hasta que quedara vinculada para siempre al linaje de los Farrell.

Ayla se debatió contra las ataduras, intentando clavarle los pies en el pecho.

Axel le inmovilizó las piernas sin esfuerzo y pulsó un botón en la pared.

Inmediatamente entraron dos hombres con batas blancas. Uno sostenía una jeringuilla llena de un potente sedante —diseñado, comprendió instintivamente, para provocar confusión en la memoria y una inconsciencia prolongada—.

Miró la aguja y sintió puro terror. Les dijo que estaba en sus cabales. Les dijo que Axel mentía. Les suplicó que la escucharan.

No la miraron. Miraron al hombre que pagaba sus sueldos. Uno le sujetó el brazo. El otro le clavó la aguja en la vena.

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Un líquido frío recorrió su torrente sanguíneo. Su mente se llenó de un algodón pesado. La habitación se oscureció por los bordes.

Justo antes de que la oscuridad se apoderara de ella, oyó la voz de Axel cerca de su oído.

«Duerme, pajarito», le susurró. «Nunca saldrás volando de esta jaula».

Él la observó sumirse en el letargo. Se arregló la chaqueta y ordenó a los médicos que controlaran la dosis con cuidado; luego salió y cerró con llave la pesada puerta tras de sí.

Afuera, el sol de California brillaba intenso e indiferente. Dentro, la tercera planta de la mansión estaba tan silenciosa como una tumba. Las drogas le habían arrebatado todo a Ayla: su fuerza, su voz, su capacidad para luchar. Lo único que le quedaba era la escasa y frágil posibilidad de que alguien viniera a rescatarla.

El aullido profundo y lúgubre de los coyotes resonaba en la noche del valle de Napa, filtrándose a través de los gruesos muros de la apartada finca. Dentro del dormitorio del tercer piso, Ayla entreabrió los ojos.

El mundo era un borrón de sombras y dolor. Su mente se movía como engranajes oxidados —lenta y chirriantemente—, pero el instinto primigenio de sobrevivir se abrió paso a través de la niebla química. Axel había tenido que ausentarse para asistir a una videoconferencia nocturna con los miembros leales que le quedaban en la junta directiva. El médico, siguiendo sus órdenes, había reducido ligeramente la dosis de sedantes, lo justo para mantenerla dócil sin apagar por completo su conciencia.

Tenía la garganta como papel de lija. Sentía la lengua pesada e hinchada. Pero no podía pensar en el agua. No podía pensar en nada más que en la sujeción floja que le sujetaba la muñeca izquierda.

Durante sus anteriores forcejeos, provocados por los efectos de los fármacos, la hebilla se había aflojado. Ayla apretó los dientes y tiró de ella. El dolor era insoportable: la articulación de la muñeca gritaba de dolor, como si estuviera a punto de romperse. Pero siguió tirando y retorciendo, ignorando las lágrimas ardientes que se le escapaban por las comisuras de los ojos.

Por fin, con un sonido suave y húmedo, su mano se liberó.

Ya se estaba formando un moratón oscuro e intenso alrededor de su muñeca: una franja de color púrpura oscuro formada por capilares aplastados. Ayla no lo miró. Dejó caer las piernas por el borde de la cama y sus pies descalzos tocaron el frío suelo de madera. El escalofrío le recorrió la columna vertebral, ayudándola a despejar una pequeña parte de la niebla.

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