Capítulo 199:

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Se puso en pie con las piernas temblorosas. La habitación daba vueltas. Se agarró al poste de la cama, se estabilizó y se movió como un fantasma hacia la pesada puerta de roble.

Su mano se cerró sobre el pomo de latón. Cerrada con llave. Por supuesto.

Pero al apoyar la frente contra la madera fría, lo oyó: un sonido débil y arrastrado. El susurro de una escoba rozando la moqueta.

Martha.

Axel había traído a la anciana ama de llaves desde Nueva York para que atendiera las necesidades de Ayla en aquella prisión. Confiaba en ella porque era mayor, callada y lo suficientemente aterrorizada como para mantener la boca cerrada.

Ayla apretó los labios contra la rendija que había entre la puerta y el marco. Su voz salió como un susurro áspero y desesperado.

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—Martha… Martha, por favor…

El arrastrar de pies se detuvo. Silencio. Ayla pudo oír la repentina y brusca inspiración al otro lado.

—Martha, soy yo —siseó Ayla, con la voz quebrada por la urgencia—. Por favor, tienes que ayudarme. Solo tráeme mi teléfono. O llama a Cassius Gilliam. Solo una llamada. Por favor.

El silencio se prolongó durante tres segundos agonizantes.

Entonces se oyó un susurro ahogado. «Señora Farrell… Yo… no puedo».

«¡Sí que puedes!», exclamó Ayla con los ojos ardientes de lágrimas desesperadas. «¿Recuerdas los historiales médicos falsificados en Nueva York? ¡Yo te ayudé! ¡Salvé a tu nieto! ¡Estamos del mismo lado! Mi fundación es lo único que paga su tratamiento. Si muero aquí, ese dinero muere conmigo. Tu nieto muere conmigo».

Las palabras golpearon a Martha como un puñetazo. Un gemido suave y dolorido se escapó de la garganta de la anciana. Ayla la oyó arrastrar los pies para acercarse, con su peso presionando contra la puerta.

«Oh, Dios, señora Farrell», sollozó Martha, con la voz temblando violentamente. «Dijo que estaba enferma. Dijo que era peligrosa. Dijo que si la ayudaba, mataría a mi hija, a mi nieto… sabe dónde viven».

«¡Martha, está mintiendo!», exclamó Ayla, presionando la palma de la mano contra la puerta, como si pudiera atravesarla. «¡Por favor! ¡Solo desliza tu móvil por debajo de la puerta! ¡Por favor!«

La mano de Martha, temblando sin control, se metió en el bolsillo del delantal. Sacó un pequeño móvil de prepago barato: el suyo personal, no el de la finca. Sus dedos lo manipularon torpemente mientras se agachaba hacia el estrecho hueco que había debajo de la puerta.

A Ayla casi se le paró el corazón. La esperanza —brillante y dolorosa— estalló en su pecho.

Entonces se oyó una voz. Gélida. Horriblemente tranquila.

«Martha. Estamos en plena noche. ¿Con quién estás hablando?».

Martha soltó un chillido de puro terror. El teléfono se le resbaló de los dedos temblorosos y cayó con un suave golpe sordo sobre la moqueta del pasillo.

Ayla se tapó la boca con la mano, ahogando el grito que quería salir de su garganta. Retrocedió tambaleándose desde la puerta y su espalda chocó contra el poste de la cama.

A través de la madera, oyó a Martha caer de rodillas con un fuerte golpe.

«¡A nadie, señor Farrell! ¡A nadie! Solo estaba… ¡Estaba hablando sola! ¡Rezando! ¡Sí, estaba rezando!».

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