Capítulo 171:

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Cassius se acomodó en el asiento frente a ella y abrió un pesado portátil negro. Sus dedos se movían por el teclado con una velocidad silenciosa y aterradora. Ayla observó el reflejo en la oscura ventanilla de la cabina: líneas de código que se desplazaban rápidamente, sellos oficiales del Gobierno, la inconfundible estructura de la intranet del Tribunal Supremo de Nueva York.

Se inclinó hacia delante y bajó la voz.

«¿Has encontrado el nombre del médico?», preguntó. «¿El médico privado al que Axel sobornó para que firmara los documentos de la tutela?»

Cassius no levantó la vista de la pantalla.

—El doctor Elias Evans —respondió—. Jefe de Psiquiatría de la Clínica Crestview, en el Upper East Side.

Las pupilas de Ayla se contrajeron.

La Clínica Crestview. El mismo centro exclusivo y discreto donde la madre de Axel, Heda, solía recibir sus tratamientos privados. No se trataba de Axel actuando por su cuenta por despecho. Se trataba de una operación coordinada y con una financiación cuantiosa, ordenada por toda la familia Farrell.

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El miedo que corría por las venas de Ayla no se disipó. Se congeló de golpe, transformándose en una rabia fría y cristalina, más aguda y mucho más peligrosa de lo que el miedo había sido jamás.

Se inclinó sobre la mesa, atrajo hacia sí una gruesa pila de papel con el membrete del Grupo Gilliam y descorchó un pesado bolígrafo de plata. Comenzó a dibujar una extensa red de nombres, cuentas bancarias y horarios del personal relacionados con el patrimonio de los Farrell. Su mano se movía con una precisión despiadada y mecánica, mientras el bolígrafo se clavaba profundamente en el papel grueso.

Cassius dejó de escribir. Levantó la vista por encima de la pantalla.

Observó cómo la mirada aguda y letal regresaba a los ojos de ella. Una sonrisa lenta y oscura le curvó las comisuras de los labios.

La jefa de relaciones públicas estaba despertando.

Horas más tarde, el Gulfstream aterrizó en una pista privada del aeropuerto JFK. Una lluvia helada azotaba las ventanas. El cielo sobre Nueva York tenía el color del hierro magullado.

Cassius se levantó y sacó un pesado abrigo de lana del armario, colocándoselo a Ayla sobre los hombros. Se inclinó hasta que su rostro quedó a unas pulgadas del de ella.

—Cuando se abran esas puertas —dijo, con una voz grave y controlada—, te adentrarás en la lucha más sucia y despiadada que Wall Street haya visto jamás.

Ayla se puso de pie. Se ajustó el abrigo bien contra el cuerpo. Tenía la espalda perfectamente recta, y sus ojos parecían cristales rotos que hubieran sido refundidos en algo más duro.

—Bien —respondió Ayla, con la voz chorreando veneno—. Entonces que ese lodazal entierre el imperio de Axel junto con él.

La lluvia matutina en Nueva York era implacable, golpeando con fuerza contra el cristal reforzado del ático de Hudson Yards.

Ayla permanecía inmóvil junto al ventanal que iba del suelo al techo, mirando hacia la calle, cincuenta plantas más abajo. Las aceras estaban abarrotadas de camiones de retransmisión por satélite y enjambres de paparazzi: una colonia de hormigas desesperadas a la espera de que cayera un cadáver.

Cassius salió del dormitorio principal con un traje gris carbón de corte impecable. Se ajustó la corbata de seda con tirones cortos y violentos y miró al otro lado de la sala a Vance, que estaba junto a los ascensores.

«Cerrad toda la planta», dijo Cassius. Su voz era dura y no dejaba lugar a interpretaciones. «Desactivad el acceso a los ascensores para todos excepto para mi equipo de seguridad personal. Si un solo periodista consigue pasar del vestíbulo, estáis todos despedidos».

Se acercó a Ayla, metió la mano en el bolsillo de la chaqueta y le colocó un pesado smartphone negro mate en la palma fría.

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