Capítulo 114:

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El silencio era una respuesta mucho más contundente que cualquier argumento. Era una demostración de poder. Él no necesitaba citar ningún contrato: toda su precaria existencia era su baza. El motel, las cuentas congeladas, la recompensa por su cabeza. Discutir con él era como si un pez discutiera con el océano.

Ayla rechinó los dientes, metió el teléfono en el bolso y salió marchando de la cafetería.

A las cinco y cuarenta y cinco de esa tarde, pasó su tarjeta por la cerradura electrónica del ático de Tribeca.

La pesada puerta se abrió con un clic.

Las luces principales estaban apagadas. La luz anaranjada y moribunda de la puesta de sol de Manhattan se colaba por los ventanales que iban del suelo al techo, proyectando sombras largas y nítidas sobre el suelo de mármol.

Cassius estaba en el sofá de cuero oscuro, con unas gafas de luz azul con montura plateada puestas; el resplandor de una tableta le iluminaba la mandíbula mientras se desplazaba por los informes financieros.

Oyó cerrarse la puerta. Levantó lentamente la cabeza. Sus ojos oscuros se clavaron en ella a través de las lentes plateadas.

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El peso de su mirada le dificultaba respirar.

Ayla no dijo ni una palabra. Llevó las bolsas de papel marrón de Whole Foods directamente a la cocina, las dejó sobre la isla de mármol y sacó dos gruesos filetes de wagyu y un manojo de espárragos frescos.

Encendió el extractor. Este zumbaba suavemente de fondo.

Un trozo de mantequilla cayó en la sartén caliente y chisporroteó violentamente, rompiendo el silencio.

Cassius dejó su tableta boca abajo en el sofá. Se levantó, caminó hacia la cocina sin hacer ruido y apoyó la cadera contra el borde de la encimera, cruzándose de brazos sobre el pecho.

Se limitó a quedarse allí de pie, observándole la espalda.

El aroma a madera de cedro y tabaco frío la envolvía. El calor que irradiaba su cuerpo le erizó el vello de los brazos. Su mano, que sostenía las pinzas, se quedó inmóvil durante una fracción de segundo.

Cassius extendió la mano.

Su brazo rozó el hombro de ella. Cogió el molinillo de pimienta negra de la encimera, con su pecho firme presionando contra la espalda de ella. La distancia entre ellos desapareció por completo: menos de una pulgada de aire separaba sus cuerpos.

Ayla se quedó rígida.

«Más pimienta», murmuró Cassius, con una voz grave y ronca directamente contra su oído.

Ayla se dio la vuelta de un salto. La parte baja de su espalda chocó contra el borde de la cocina. Agarró las pinzas como si fueran un arma.

«Atrás», dijo, con el pecho agitado. «Mantén la distancia profesional».

Cassius no se movió.

La comisura de su boca se curvó en una sonrisa burlona, oscura y lenta. Colocó su gran mano abierta sobre la encimera, junto a su cadera, encerrándola por completo. Bajó la cabeza, deslizando la mirada por su mandíbula hasta posarla en el pulso que latía frenéticamente en su cuello.

—En mi cocina —murmuró, bajando la voz una octava—, yo establezco la norma de la distancia.

La temperatura en aquel pequeño espacio se disparó.

El filete empezó a humear y el olor a carne chamuscada inundó el aire. Ayla se vio atrapada entre el calor de la cocina a su espalda y el abrumador y depredador calor de Cassius frente a ella; y parecía que el espacio entre ambos se estaba quedando sin oxígeno.

Ayla no podía respirar. El calor que irradiaba Cassius la estaba consumiendo.

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