Capítulo 113:

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«Sí. Después, crea una sociedad pantalla y haz que se ponga en contacto con ella a través de su correo electrónico privado. Dile que un ejecutivo extranjero ha rescindido su contrato de alquiler y necesita que alguien se haga cargo del piso inmediatamente para evitar sanciones económicas. Baja el alquiler a trescientos dólares al mes. Haz que el papeleo parezca un subarrendamiento desesperado y confidencial. Asegúrate de que firme antes de la hora de comer».

Colgó. Miró la cocina vacía.

Una sonrisa oscura y depredadora se dibujó en sus labios. Le daría la ilusión de libertad… justo antes de atraparla a la perfección en su red.

Exactamente a las nueve de la mañana, Ayla salió del ascensor en la planta 58 de la sede central del Grupo Gilliam.

Entró en el departamento de Recursos Humanos con la espalda perfectamente erguida; su traje negro a medida era una coraza contra el agotamiento que le tiraba de los músculos.

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La señora Jones, una directora sénior de Recursos Humanos de mirada aguda y sonrisa tensa, empujó una enorme pila de papeles a través de la pulida mesa de reuniones: acuerdos de confidencialidad y cláusulas de no competencia implacables.

Ayla cogió el bolígrafo. No se limitó a echar un vistazo. Leyó cada una de las líneas de denso lenguaje jurídico, buscando trampas ocultas. Al no encontrar ninguna, presionó el bolígrafo contra cada página y firmó su nombre, una y otra vez.

La Sra. Jones recogió los documentos firmados y le entregó a Ayla una tarjeta de acceso temporal de plástico. «Sus credenciales definitivas y su despacho estarán listos mañana, señorita Joyce».

Ayla cogió la tarjeta, salió y tomó el ascensor hasta el vestíbulo.

Encontró una pequeña cafetería abarrotada a los pies del rascacielos, pidió un americano solo —lo más barato del menú— y se acomodó en un taburete vacío en el rincón más alejado. Sus dedos se aferraron al vaso de papel caliente en busca de calor.

Sacó el móvil y abrió la aplicación de Zillow. Los precios en Manhattan eran astronómicos. Una habitación oscura y sin ventanas en el sótano de un barrio peligroso costaba dos mil quinientos dólares al mes. Cerró los ojos.

El recuerdo de la noche anterior la abrumó: el olor a moho del motel barato, la cerradura floja de la delgada puerta de madera, el sonido de pasos pesados en el pasillo. Un sudor frío le brotó en la nuca.

Deslizó el mapa de búsqueda al otro lado del río, hacia Nueva Jersey. El alquiler bajó, pero se dio cuenta de la realidad de un trayecto diario de tres horas. Necesitaba tener la mente despierta para sobrevivir en el mundo de Cassius, y tres horas en tren cada día la destruirían.

Ayla se frotó las sienes doloridas. La pantalla se le empañó.

Una notificación de mensaje apareció en la parte superior de su móvil.

Número desconocido. El mensaje tenía tres líneas.

18:00 h. Vuelve al ático de Tribeca. Prepara la cena. — C

Ayla se quedó mirando las letras luminosas. Apretó el vaso de papel con tanta fuerza que la tapa de plástico casi se salió.

Sus pulgares se movieron rápidamente por la pantalla.

Soy la directora de estrategia. No soy tu chef personal de guardia.

Pulsó «enviar».

No llegó ninguna respuesta. Pasaron tres segundos. Luego un minuto. Luego diez.

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