Capítulo 11:

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El taxi amarillo avanzaba lentamente por el denso tráfico, resbaladizo por la lluvia, del distrito financiero de Manhattan.

Ayla apoyó la cabeza contra el frío cristal de la ventanilla, observando cómo los imponentes rascacielos se difuminaban a su paso. Su corazón latía con un ritmo constante y peligroso. Acababa de hundir el precio de las acciones de Axel. Ahora se dirigía al Grupo Gilliam para rematar la faena.

Estaba a solo unas manzanas de la torre Gilliam —una aguja de cristal negro que parecía partir el cielo en dos— cuando un movimiento fugaz en el retrovisor lateral le llamó la atención. Un Cadillac Escalade negro, familiar y imponente, dos coches más atrás.

Se le heló la sangre.

Se inclinó hacia delante rápidamente. «Conductor, gira a la izquierda en el próximo semáforo. Ahora mismo».

Era demasiado tarde. El Escalade se abalanzó hacia delante con un gruñido grave y depredador.

El taxista pisó el freno a fondo. Los neumáticos chirriaron contra el asfalto mojado. El cuerpo de Ayla se sacudió violentamente hacia delante; el áspero cinturón de seguridad de nailon se le clavó con fuerza en la clavícula y le dejó sin aliento.

El Escalade había girado bruscamente, cruzando dos carriles, cortándole el paso al taxi y obligándolo a detenerse en seco en medio de la calle.

Ayla sintió un nudo en el estómago. Abrió la cremallera de su bolso de piel y rodeó con los dedos el cilindro de plástico duro de su spray de pimienta.

La pesada puerta del Escalade se abrió de par en par. Jared, el asistente ejecutivo de Axel, salió a la lluvia helada sin molestarse en coger un paraguas. Corrió directamente hacia el taxi, con su costoso traje empapándose en cuestión de segundos.

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Se detuvo junto a la ventanilla de Ayla y golpeó con fuerza con los nudillos contra el cristal mojado.

Ayla mantuvo la mano sobre el spray de pimienta y pulsó el botón para bajar la ventanilla exactamente tres pulgadas. El aire frío y el olor a gases de escape se colaron en el interior.

—¿Estás intentando provocar un choque en cadena en plena Wall Street, Jared? —preguntó ella, con voz monótona y desprovista de emoción.

Jared se secó de la frente una mezcla de lluvia y sudor. Parecía agotado, pero sus ojos reflejaban la familiar y arrogante obediencia de un hombre que cumple órdenes sin cuestionar nada. Metió la mano en su chaqueta mojada, sacó una caja de terciopelo negro y la introdujo por el estrecho hueco de la ventanilla.

«El señor Farrell ha enviado esto como paquete de compensación», dijo, alzando la voz por encima de la lluvia.

Ayla no hizo ningún gesto por cogerla. Bajó la mirada hacia la caja abierta. Sobre el terciopelo negro descansaba una tarjeta American Express Centurion Black —sin límite de crédito—.

«Las condiciones del señor Farrell son sencillas», dijo Jared rápidamente. «Vuelve a iniciar sesión en los servidores de relaciones públicas ahora mismo, publica un comunicado diciendo que tu cuenta de Twitter fue hackeada, estabiliza el precio de las acciones y esta tarjeta será tuya. Sin límites. Sin preguntas».

Ayla se quedó mirando fijamente aquella pesada pieza de titanio negro.

Durante tres años, esa tarjeta había sido la correa que Axel utilizaba para controlarla. Le había dejado gastarse medio millón de dólares en alta costura solo para recordarle que no poseía nada sin su firma.

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