Capítulo 10:

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Los dedos de Ayla volaban sobre el teclado.

Subió el vídeo de quince segundos que había grabado fuera de la sala VIP del Moscone Center: las imágenes de Axel besando apasionadamente a Kristal. No escribió una descripción extensa. Solo un único hashtag: FarrellTechScandal.

Distribuía la publicación a través de una red de bots que había creado hacía años, lanzándola directamente a las menciones de los cincuenta periodistas tecnológicos y blogueros de cotilleos más importantes del país.

En cuarenta y cinco minutos, Internet estalló.

El vídeo era un poco granuloso, pero el rostro de Axel y el vestido rojo de Kristal eran inconfundibles. El hashtag se disparó hasta el primer puesto de las tendencias de Twitter. Los foros de Wall Street estallaron en burlas. El «marido devoto por excelencia» había quedado en evidencia como un hipócrita.

Diez minutos antes de que sonara la campana de apertura del Nasdaq, la cotización de Farrell Group en la preapertura se desplomó un 2,5 %.

A tres mil millas de distancia, en la oficina del ático de la sede central de Farrell, una taza de café de cerámica se hizo añicos contra la ventana de cristal antibalas.

Axel estaba de pie, con el pecho agitado y el rostro morado de rabia.

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Jared, su asistente, entró corriendo en la oficina sosteniendo un iPad como si fuera una granada activa. «Señor, el departamento de relaciones públicas está en caída libre. Los teléfonos no dejan de sonar».

« «¡Emite un desmentido!», rugió Axel, agarrando a Jared por el cuello. «¡Diles que es un deepfake! ¡Diles que es una extorsión generada por IA!»

«¡Lo han intentado, señor!», balbuceó Jared. «Pero sin las plantillas de guion de Ayla, el comunicado estaba lleno de lagunas. Tres importantes medios tecnológicos ya han realizado análisis forenses del vídeo y han confirmado que es cien por cien auténtico. El desmentido solo nos ha hecho parecer culpables».

El teléfono privado de Axel empezó a sonar. Era el presidente del consejo de administración.

Lo ignoró. Por primera vez, un pánico gélido atravesó su arrogancia.

Cogió su teléfono y marcó el número de Ayla.

Ayla estaba sentada en una cafetería cutre de Manhattan, sorbiendo café solo. Ignoró el programa matinal que murmuraba en el televisor de la esquina y observó la campana de apertura de la bolsa en su tableta. Una línea roja brillante correspondiente a FATECH se desplomó en picado en cuanto comenzó la sesión bursátil.

Su teléfono vibró. Lo contestó.

«Ayla», jadeó Axel, con la voz temblorosa. «Publica una foto nuestra en tu Instagram ahora mismo. Di que tenemos un matrimonio abierto. Di lo que sea… Si arreglas esto, romperé los documentos de la tutela. Lo juro por Dios».

Ayla soltó una risa suave y escalofriante.

—La declaración de tu departamento de relaciones públicas ha sido patética, Axel —dijo ella, con la voz rebosante de desdén profesional—. Usaron la palabra «inventado» en el primer párrafo, pero «malinterpretado» en el tercero. Te has contradicho en tu propia cronología. Es una chapuza. Parece que por fin estás viendo lo que pasa cuando los adultos se van de la sala.

A Axel se le hizo un nudo en el estómago. Con una claridad aterradora, comprendió por primera vez que el genio detrás de su invencible armadura pública siempre había sido ella.

«Ayla, por favor», suplicó, con el orgullo hecho trizas. «Somos marido y mujer. Solo estaba confundido».

«Tengo tres años de tus escándalos ocultos listos para sacar a la luz», dijo ella, con voz gélida. «Si esa solicitud de tutela llega alguna vez al escritorio de un juez, deberías rezar para que yo guarde silencio. De lo contrario, la caída de las acciones del Grupo Farrell será mucho peor que un 2,5 %».

Axel dejó de respirar.

«Axel», susurró Ayla, asestándole el golpe definitivo. «Acabas de convertirte en tu peor crisis de relaciones públicas».

Colgó. Sacó la tarjeta SIM del teléfono desechable, la partió por la mitad y la dejó caer en su café frío.

En California, Axel se desplomó en su sillón de cuero, mirando al vacío las cifras bursátiles que se desplomaban.

Ayla se levantó y dejó un billete de cinco dólares sobre la mesa. Salió de la cafetería, con el viento azotándole la gabardina alrededor de las piernas, y paró un taxi amarillo.

«¿Adónde, señorita?», preguntó el conductor.

Ayla miró por la ventanilla los imponentes rascacielos del distrito financiero, con los ojos ardientes de ambición y una emoción peligrosa.

«A la sede del Grupo Gilliam», respondió. «Tengo que hacer una entrega».

Había ganado la primera batalla. Ahora iba a llevar su currículum al hombre que se ocultaba en las sombras. La asesora de imagen A estaba a punto de ofrecer a Cassius Gilliam un arma que no podría rechazar.

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