Capítulo 108:

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«Estoy agotada», susurró, dejando que su cabeza se recostara contra la ventanilla. «No puedo tomar esta decisión en la parte trasera de un coche. Necesito tiempo para pensar».

Cassius no le puso el bolígrafo en la mano. La miró fijamente durante un largo momento, con los ojos cargados de algo que no se molestó en ocultar.

Pulsó el botón del intercomunicador.

«Marcus», dijo, «cambio de destino. Llévanos a The Vault».

El Maybach se deslizó suavemente hacia un nuevo carril, en dirección al distrito más exclusivo y secreto del Midtown de Manhattan.

El Maybach se detuvo frente a un edificio de mármol negro sin distintivos en Midtown. Sin letreros. Sin ventanas en la planta baja.

Aquello era «The Vault»: un club privado con tres estrellas Michelin destinado exclusivamente a la élite absoluta de la riqueza mundial.

Cassius salió del coche, se giró y le tendió la mano.

Ayla vaciló. Se ajustó la chaqueta de su traje sobre los hombros y luego salió del coche. Sus pies descalzos tocaron el hormigón frío e inmaculado de la zona privada de bajada de pasajeros.

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El gerente del club, impecable con su esmoquin sin tacha, salió apresuradamente por las puertas de latón. Al ver los pies descalzos y el vestido desaliñado de Ayla, una expresión de sorpresa le cruzó el rostro… hasta que se topó con la mirada gélida de Cassius.

El gerente hizo una profunda reverencia. —Bienvenido de nuevo, señor Gilliam. —Chasqueó los dedos a un aparcacoches que se encontraba cerca—. Traiga un par de zapatillas de seda de la suite VIP. Inmediatamente.

Un minuto después, el gerente estaba arrodillado sobre el hormigón, deslizando con cuidado un par de lujosas zapatillas planas de seda negra sobre los pies magullados de Ayla, sin atreverse a levantar la vista más allá de sus tobillos.

Ayla sintió la suave seda contra su piel. Una pesada e incómoda sensación se apoderó de su estómago. Ese era el poder crudo y aterrador que Cassius ejercía. La gente se inclinaba ante él como ante un rey.

Los acompañaron a la última planta.

El comedor privado estaba rodeado de cristal panorámico, lo que ofrecía una vista impresionante, casi divina, del horizonte de Manhattan. Los camareros se movían como fantasmas, sirviendo risotto de trufa blanca y caviar beluga, y sirviendo un Romanée-Conti añejo con un silencio consumado.

Ayla se moría de hambre. No fingió lo contrario. Cogió el pesado tenedor de plata y comió con un apetito salvaje a pesar de sus impecables modales en la mesa —un vestigio de su educación aristocrática que su cuerpo no había olvidado—.

Cassius estaba sentado frente a ella. No tocaba la comida. Agitaba el vino tinto en su copa y la observaba comer con una fascinación oscura e intensa.

A mitad de la comida, se abrieron las pesadas puertas de roble.

Entraron dos hombres de edad avanzada con trajes a medida, llevando copas de whisky. Altos ejecutivos de banca de inversión. Ayla los reconoció de inmediato: eran los mismos hombres que, apenas unas horas antes, en la gala de Farrell Tech, habían estrechado la mano de Axel y se habían reído de sus chistes.

Al ver a Ayla sentada frente a Cassius, se quedaron paralizados.

Entonces, sus rostros se transformaron en máscaras de extrema y aduladora cortesía.

—Señor Gilliam —dijo el primero, inclinando la cabeza. Se volvió hacia Ayla y alzó su copa—. Y la formidable señorita Joyce. Una actuación brillante esta noche. Verdaderamente impresionante.

Ayla los miró fijamente. Se le revolvió el estómago de asco. No la respetaban. Estaban aterrorizados por el hombre sentado al otro lado de la mesa.

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