Capítulo 724:

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«¿Te acuerdas?», preguntó. Su voz salía del altavoz del collar, ligeramente metálica, pero inconfundiblemente la suya. «La aurora, Eliza. Te conté de ella una vez. En la galería. Dije que te llevaría a Tromsø, en Noruega. Que te mostraría las luces, y ahí, debajo de ellas, te diría lo que significabas para mí.»

Las manos de Eliza seguían hundidas en el pelaje de Cerbero. La bestia se había quedado quieta, temblando, atrapada entre su lealtad a ella y el condicionamiento que Gideon le hubiera impuesto.

«Me acuerdo», dijo. Su voz era firme. «También me acuerdo de que después me encerraste en un sótano. De que torturaste al hombre que amo. De que llevas cinco años intentando destruir todo lo que he construido.»

La sonrisa de Gideon no vaciló. «En aquel entonces fui impaciente. Torpe. Intenté tomarte antes de que estuvieras lista, antes de que entendieras lo que te estaba ofreciendo.» Extendió las manos, el gesto elegante, invitador. «Esta noche, quiero intentarlo de nuevo. Como debe ser. Como debió haber sido.»

Azalea se había recuperado lo suficiente como para alzar el arma, apuntando a la proyección. «Esto es un truco. Sea lo que sea que estés planeando…»

«¿Planeando?» Gideon se rio —un sonido cálido e íntimo, la risa de un amante compartiendo un chiste privado. «No estoy planeando nada, pequeña Koch. Solo estoy reminiscente. Compartiendo recuerdos con una vieja amiga.»

Comenzó a caminar de un lado a otro, su imagen moviéndose suavemente por el centro de comando, atravesando muebles y equipo como si no estuvieran ahí.

«¿Te acuerdas de la primera vez que nos conocimos, Eliza? La colección Rothschild, hace cinco años. Estabas restaurando un Caravaggio, con el cabello recogido, las manos cubiertas de aceite de linaza y pigmento. Levantaste la vista cuando entré, y sonreíste —no la sonrisa cortés que les diste a los administradores, sino algo real. Algo curioso.»

Eliza sintió el recuerdo emerger sin pedirlo. Había sonreído. Había sido joven, solitaria, halagada por la atención de un hombre apuesto y culto que hablaba de arte con genuina pasión.

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«Me acuerdo», dijo en voz baja.

«Me preguntaste sobre el claroscuro. Sobre cómo Caravaggio capturaba la luz como violencia —como algo que hería tanto como revelaba.» La voz de Gideon se había vuelto suave, casi soñadora. «Te dije que la luz era poder. Que controlar la luz —controlar lo que otros podían ver— era la forma definitiva de dominio.»

Dejó de caminar. Se giró para enfrentarla directamente.

«Eso es lo que quiero darte, Eliza. Dominio. Control. El poder de moldear el mundo en lugar de ser moldeada por él.» Sus ojos ardían. «Dallas Koch te ofrece protección. Muros. Una jaula dorada con dinero. Yo te ofrezco la llave de la jaula. Te ofrezco el mundo.»

Cerbero gruñó —un sonido bajo y rodante que vibraba a través del pecho de Eliza donde lo presionaba contra él.

Gideon bajó la mirada hacia la bestia, y por un momento su máscara resbaló. Algo destelló en sus ojos —celos, quizá, o orgullo herido.

«Me lo robaste», dijo en voz baja. «Mi creación. Mi arma. Y lo convertiste en esto.» Hizo un gesto hacia la enorme cabeza presionada contra la rodilla de Eliza, la cola golpeando suavemente contra el suelo. «Una mascota. Un objeto de consuelo. Tomaste algo diseñado para matar y lo volviste blando.»

«Eso es lo que hace el amor», dijo Eliza. «Suaviza. Sana. Convierte armas en protectores..

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