Capítulo 536:

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Se dio la vuelta y se fundió con las sombras oscuras del jardín, desapareciendo tan silenciosamente como había llegado.

Azalea se puso de pie lentamente. Bajó la mirada hacia el pañuelo blanco que yacía en el suelo. Lo pisó, aplastando la impecable tela contra el barro con el talón.

Salió del invernadero. Ya no era una adolescente que celebraba su cumpleaños. Era una soldado que marchaba hacia la horca.

A unos cincuenta metros, Eliza avanzaba por el sendero del jardín, con una linterna en la mano.

—¿Azalea? —llamó Eliza, con la voz cargada de preocupación—. ¿Estás ahí fuera?

Azalea se escabulló rápidamente detrás de un enorme roble. Contuvo la respiración, pegando la espalda a la áspera corteza, y observó cómo Eliza pasaba sin hacer ruido.

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Eran las tres de la madrugada. La finca Koch estaba completamente en silencio.

Dentro de su enorme dormitorio, Azalea se movió con rapidez. Sacó una pequeña bolsa de viaje negra del fondo de su armario.

Pasó junto a los percheros de vestidos de Chanel y bolsos de Hermès sin mirarlos. Solo metió tres pares de vaqueros sencillos, unos cuantos jerséis lisos y su cepillo de dientes.

Se dirigió a su escritorio de caoba. En el centro había un marco de fotos plateado: una foto de ella, Dallas y Eliza, tomada hacía solo unas semanas. Todas sonreían.

Azalea la cogió. Se le agitó el pecho. Una lágrima caliente le resbaló por la mejilla y salpicó directamente sobre el cristal, justo sobre el rostro de Dallas.

Limpió el cristal. Luego colocó la foto boca abajo sobre el escritorio. No podía llevársela consigo.

Sacó una hoja de papel con el membrete de Koch Estate y escribió dos frases.

Voy a buscar mi propia vida. Por favor, no me busquéis.

Dejó la nota sobre la almohada.

Azalea bajó la mirada hacia su muñeca izquierda. Atada con fuerza alrededor de su pálida piel había una pulsera barata de cordón trenzado y deshilachado. Lincoln se la había ganado para ella en un juego de tiro de feria hacía dos años. Era el único regalo que él le había hecho jamás.

La fría voz de Julian resonó en su cabeza: «Corta por completo todos los lazos».

Azalea abrió el cajón de su escritorio y sacó unas tijeras de metal afiladas.

Le temblaban las manos violentamente. Apretó las frías hojas de acero contra la cuerda trenzada.

—Adiós, Lincoln —susurró Azalea en la habitación vacía.

Apretó los mangos. Chas.

La pulsera se rompió y se deslizó de su muñeca, cayendo en el cubo de basura metálico con un ruido sordo y hueco.

Azalea cogió su bolsa de viaje, abrió en silencio la puerta de su dormitorio y salió al pasillo a oscuras.

Pasó junto al dormitorio principal. La puerta estaba bien cerrada. Dallas y Eliza dormían dentro.

Azalea se detuvo. Se dejó caer lentamente sobre el suelo alfombrado y apoyó la frente contra él, inclinándose profundamente ante la puerta cerrada.

—Papá —susurró Azalea, con la garganta ardiente—. Me has protegido toda mi vida. Ahora me toca a mí protegerte.

Se puso de pie, agarró su bolsa y bajó las escaleras.

Fuera de las puertas de la finca, el aire nocturno era gélido.

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