Capítulo 47:

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Dallas cogió un vaso de plástico con una pajita flexible que había en la mesita de noche y se lo llevó a los labios. Eliza bebió con avidez. El líquido fresco bajó por su garganta devastada como un alivio. Una gota se escapó por la comisura de su boca y le resbaló por la barbilla. Dallas no buscó una servilleta. Levantó el pulgar y se la limpió, un gesto que fue áspero e increíblemente tierno a la vez.

Dejó el vaso sobre la mesita y se inclinó hacia delante, con los codos apoyados en las rodillas y las manos entrelazadas.

—¿Por qué? —preguntó. Su voz era grave, vibrando con ira reprimida.

La mente de Eliza seguía confusa por la medicación. «¿Por qué qué?», susurró.

—¿Por qué te lo comiste? —dijo él, clavándole la mirada—. Sabías lo que era. Vi tu vacilación. Lo sabías.

Eliza apartó la mirada, fijándola en la manta blanca que le cubría las piernas. La vergüenza se apoderó de ella como un peso. «Para callarlos», admitió, apenas audible. «Para marcharme con dignidad. Si me hubiera negado, si hubiera montado un escándalo… habrían ganado. Me habrían llamado amargada. Inestable».

Dallas se rió. Fue un sonido áspero y sin humor que resonó como un latigazo en la silenciosa habitación.

«¿Dignidad?». Se levantó y se dirigió a la ventana, luego se volvió bruscamente. «Casi mueres, Eliza. Sufriste un paro respiratorio. Dejaste de respirar durante cuatro segundos. ¿Por dignidad? ¿Por su ego?».

«Él no la detuvo», dijo Eliza, con las lágrimas punzándole en los ojos. El recuerdo de Anson allí de pie —mirando cómo Claudine se llevaba el tenedor a la boca, sin hacer nada— era más doloroso que la propia anafilaxia. «Sabía que era alérgica y se quedó ahí parado».

—Por supuesto que lo hizo —dijo Dallas—. Es débil. Siempre ha sido débil. Deja que su madre le lleve la correa y que su prometida le azote.

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Volvió a la cama y apretó la barandilla metálica con tanta fuerza que se le pusieron blancos los nudillos.

—¿Por qué llegaste a quererlo? —preguntó él. La acusación había desaparecido de su voz; lo que quedaba era una pregunta sincera, teñida de desconcierto y de algo que sonaba a dolor.

Eliza se quedó mirando al techo, tratando de contener las lágrimas. «Era el único que se portaba bien conmigo. Cuando era pequeña. Durante un tiempo, me hizo creer que no era solo un caso de caridad». Hizo una pausa. «Me dio una jaula y me convenció de que era un hogar».

Dallas respiró hondo, con dificultad. La miró —la miró de verdad— con una expresión de cruda vulnerabilidad que ella nunca había visto en su rostro.

«Te habría dado el mundo», dijo, con unas palabras tan bajas que casi no las oyó.

Eliza giró la cabeza bruscamente. «¿Qué?».

El rostro de Dallas se endureció. Soltó la barandilla de la cama. «Olvida el pasado», dijo, con la voz volviendo a su habitual tono de acero.

Se inclinó hacia ella, invadiendo su espacio. Su aroma —jabón limpio y un miedo residual y punzante— llegó hasta ella.

«Él es historia», dijo Dallas. «Ahora estoy aquí yo. Soy yo quien te coge de la mano».

Se agachó y le tomó la mano. Entrelazó sus dedos con los de ella, uniéndolos. Su agarre era firme y tranquilizador. El sencillo anillo de plata que ella le había comprado reflejaba la cruda luz del hospital: una promesa sencilla y sólida contra su piel.

«Soy yo quien respiró por ti», susurró.

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