Capítulo 369:

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Dentro de la oficina, Dallas introdujo el documento manchado de sangre en la trituradora. Solo un poco más, se dijo a sí mismo. Solo hasta que ella esté a salvo.

Se puso las gafas de sol para ocultar las ojeras, luego se enderezó la corbata y se miró en el espejo. Ya estaba. La última vez que la vería antes del final.

—Vamos —dijo Dallas cuando Simmons volvió a entrar en la habitación—. Es hora de montar un espectáculo.

El salón de baile del Grand Hotel era un caleidoscopio de cristal y seda. Era la «boda del siglo» —o al menos del trimestre— y el ambiente vibraba con la energía inquieta de la élite neoyorquina.

Eliza entró y sintió que cientos de miradas se volvían hacia ella. Llevaba el vestido lencero verde esmeralda que había elegido precisamente para esta ocasión. No era un vestido para una invitada; era la armadura de una reina en el exilio. Sencillo, sin espalda y devastador, se ceñía a ella como una segunda piel y hacía que sus ojos parecieran cristales de mar. Llevaba la cabeza alta, canalizando la fuerza por la que había luchado tan duramente para recuperar. Era Eliza Solomon: la mujer que había atravesado el fuego.

—Madre mía… —Azalea apareció a su lado, con un vestido de dama de honor rosa y con volantes que parecía una explosión de magdalenas—. Eliza. Estás espectacular.

—Esa es la idea —dijo Eliza, con la mirada ya recorriendo la sala—. ¿Dónde está el novio?

—Vinnie está vomitando en el baño —susurró Azalea—. Los nervios. No deja de murmurar algo sobre un plan de «Verdad o Reto» que se ha torcido. Lleva todo el día actuando de forma extraña.

Eliza siguió inspeccionando la sala. Se fijó en los banqueros, los miembros de la alta sociedad, los tiburones. Y en un rincón, sosteniendo una copa de martini como si fuera un arma, estaba Yvonne, vestida de lamé dorado, con aspecto de una estatua cubierta de purpurina. Cuando Yvonne vio a Eliza, entrecerró los ojos.

«¡Invitados, por favor, tomen asiento!», anunció el coordinador.

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Eliza se sentó cerca del fondo. Se le erizaron los pelos de los brazos. Un cosquilleo en la nuca: la inconfundible sensación de que la observaban.

Levantó la vista.

Por encima de la pista de baile, una hilera de palcos VIP privados se recortaba contra el balcón. La mayoría estaban a oscuras. Pero en el palco central, tras un cristal tintado, se movió una sombra. Una silueta. Hombros anchos. Una quietud escalofriante.

Se le aceleró el corazón.

Dallas.

El Laboratorio de Restauración de la Universidad olía a papel viejo, cola de piel y siglos de polvo. Para Eliza, olía a libertad.

Era un marcado contraste con la estéril perfección de cristal y acero de la Torre S&D. Aquí, los suelos eran de linóleo rayado, las mesas de roble marcado y la luz se filtraba a través de ventanas que no se habían limpiado desde la administración Reagan.

Eliza pasó su nueva tarjeta de identificación. Emitió un pitido: un sonido alegre y acogedor, nada que ver con el áspero «Acceso denegado» al que se había enfrentado en la empresa de su exmarido.

—Buenos días, Eliza —saludó Wayne, el asistente de laboratorio. Era un estudiante de posgrado larguirucho con manchas de tinta en los dedos—. El profesor Preston te dejó esto. —Señaló la mesa de trabajo que le habían asignado

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