Capítulo 368:

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La clínica del Dr. Vance estaba en silencio. Los únicos sonidos eran el siseo rítmico del concentrador de oxígeno y el pitido constante del monitor cardíaco.

Dallas estaba sentado en el borde de la camilla, sin camiseta. Su pecho era un mapa de cicatrices y vendajes recientes.

—No puedes irte —dijo Vance, mientras revisaba la bolsa de suero—. Apenas han pasado dos semanas desde la operación. Tu recuento de glóbulos blancos está por los suelos. ¿Una boda llena de gente? Estás buscando una infección que te matará en veinticuatro horas.

—Es Vinnie —dijo Dallas, abrochándose la camisa con dedos temblorosos—. Ha estado conmigo en los momentos más duros. Soy su padrino. Voy a ir.

—Dallas —suspiró Vance—. Apenas te mantienes en pie.

—Ponme la inyección.

«¿El estimulante?», preguntó Vance, negando con la cabeza. «Es peligroso. Te acelerará el ritmo cardíaco. Podría provocarte un paro cardíaco».

«Dame. La. Inyección».

Vance lo miró con ira, luego cogió una jeringuilla de la bandeja y se la clavó en el hombro a Dallas.

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Dallas siseó, apretando la mandíbula.

Una oleada de energía química inundó sus venas. Su visión se aclaró. El temblor de sus manos se detuvo. Era tiempo prestado —vitalidad falsa—, pero duraría cuatro horas.

«Gracias», dijo Dallas, poniéndose de pie y cogiendo su chaqueta.

Aquella noche, la oficina del ático de la Torre S&D era un sepulcro. Dallas estaba sentado tras su escritorio, con las luces de la ciudad brillando a sus espaldas, obligándose a firmar la última de las transferencias de activos para el fideicomiso ciego de Eliza.

Un violento temblor se apoderó de sus dedos. Una mancha de tinta negra se extendió por la página. Dejó caer el bolígrafo, sintiendo náuseas, y agarró un pañuelo justo cuando una tos húmeda y desgarradora le rasgó el pecho. Cuando apartó el pañuelo, estaba empapado de sangre.

Simmons se puso a su lado al instante. —Jefe, el Dr. Vance dijo…

—No pasa nada —dijo Dallas con voz ronca, metiéndose el pañuelo ensangrentado en el bolsillo. Las puertas de la oficina se abrieron de par en par.

Vinnie Sharpe entró, con una chaqueta de esmoquin echada sobre la camiseta. Se detuvo en el umbral, con las fosas nasales dilatadas.

—Hierro —dijo Vinnie, entrecerrando los ojos—. Y antiséptico. Hueles a hospital, Dallas.

—Es un resfriado —dijo Dallas, deslizando un expediente sobre la mancha de sangre de su escritorio—. Déjalo.

—Un resfriado no huele a cobre —replicó Vinnie. Agarró a Simmons por el brazo y lo arrastró al pasillo, cerrando la puerta tras ellos.

—Dime —gruñó Vinnie, inmovilizando a Simmons contra la pared—. ¿Qué pasó en África? ¿Qué le pasa realmente?

Simmons miró a los ojos desesperados de Vinnie y su lealtad se resquebrajó.

«Era una mazmorra de agua», susurró. «Le inyectaron un agente biológico. Una neurotoxina. Le está provocando un fallo orgánico catastrófico. Se está… se está pudriendo desde dentro».

Vinnie palideció. Se deslizó por la pared hasta quedar sentado en el suelo. «¿Hay algún antídoto?».

«Robaron la fórmula», dijo Simmons en voz baja. «Vance solo está controlando el dolor ahora. Por eso no se lo dirá a Eliza. Cree que el odio es más limpio que el dolor».

Vinnie soltó una risa breve y amarga. «Es un idiota. Un idiota noble y suicida».

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