Capítulo 35:

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A la mañana siguiente, Eliza tomó un taxi hacia el barrio de las joyerías. Evitó el resplandeciente tramo de la Quinta Avenida donde los porteros llevaban sombreros de copa. En su lugar, indicó al conductor que se desviara por una calle lateral donde las tiendas eran más pequeñas, de propiedad familiar, y olían a abrillantador de metales y madera vieja.

Empujó la puerta de una pequeña tienda llamada Miller & Sons. Una campana tintineó sobre su cabeza.

«Necesito dos alianzas», le dijo al joyero, un hombre mayor con una lupa pegada al ojo. «Sencillas. De plata. Talla 10 y talla 6. ¿Puede grabarlas hoy?».

—Por un recargo por urgencia, claro —gruñó el hombre.

Eliza eligió las alianzas de plata más sencillas de la vitrina. Brillaban bajo las luces halógenas, pero se sentían ligeras en la palma de su mano. Baratas.

—¿El grabado? —preguntó el hombre, sacando una libreta.

«Sí. “Fortuna” en la grande. “Prosperidad” en la pequeña», dijo ella, esbozando una sonrisa.

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Le costó la mitad de los ahorros que le quedaban. Pagó en efectivo, con los billetes suaves y gastados en la mano.

Al salir con la pequeña bolsita de terciopelo metida en el bolso, una oleada de náuseas la invadió. ¿Era esto un insulto? ¿Regalarle a un multimillonario un anillo de doscientos dólares? ¿Se reiría?

Regresó al ático a última hora de la tarde y se encontró el vestíbulo lleno de maletas.

«¡Me voy de viaje a esquiar con unos amigos!», anunció Azalea, arrastrando una maleta hacia el ascensor. Iba envuelta en un abrigo rosa mullido, irradiando energía alegre.

—Creía que estabas castigada —dijo Eliza, confundida.

Azalea se inclinó hacia ella y bajó la voz hasta convertirla en un susurro cómplice. —Él cree que estoy castigada. No sabe nada de la cuenta de emergencia que la abuela me abrió. Supondrá que cedí y le rogué a una amiga que lo pagara, lo que satisfará su necesidad de sentir que me ha dado una lección. Además, me dijo que me «calmara». Traducción: me ha mandado fuera para que vosotros dos podáis tener un poco de intimidad.

Eliza sintió cómo le subía el calor por el cuello. —Diviértete, Az.

«¡No hagas nada que yo no haría!», gritó Azalea mientras las puertas del ascensor se cerraban.

El ático quedó en silencio al instante: solo se oía el suave zumbido del frigorífico y el pulso amortiguado del tráfico muy por debajo.

Dallas llegó a casa a las cinco en punto.

«Has vuelto a llegar pronto», comentó Eliza cuando él entró en la cocina.

«Vivo aquí», le recordó él, aflojándose la corbata. Echó un vistazo al lugar vacío donde Azalea solía tumbarse. «Qué paz».

—La has mandado fuera —dijo Eliza, sin malicia.

—Necesita las montañas —dijo Dallas, sirviéndose un vaso de agua—. Y nosotros necesitamos claridad.

Se sentaron a cenar. La señora Higgins sirvió filete acompañado de un gran cuenco de ensalada verde mixta.

Eliza cogió el tenedor y removió la lechuga, buscando por costumbre aquello que siempre tenía que quitar. Siempre se pasaba los primeros cinco minutos sacando las cebollas rojas: le encantaba el aderezo, pero la cebolla cruda le daba náuseas.

No había ninguna.

Revisó todo el cuenco. Ni una sola.

«¿Sra. Higgins?», preguntó Eliza, levantando la vista.

—El señor Koch anotó su preferencia en el archivo de la casa, señora —dijo la ama de llaves desde la puerta—. «Sin cebolla cruda».

Eliza miró a Dallas. Estaba cortando su filete con su habitual precisión quirúrgica, con la mirada fija en el plato.

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