Capítulo 294:

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«No», dijo Eliza con firmeza, ignorando el latido en su muñeca. No se apartó. En cambio, se inclinó hacia él, con la cara a pocos centímetros de la suya. «Dallas. Mírame. Huéleme». Le presionó la mano contra su mejilla. Llevaba Midnight Rose, el perfume que él le había encargado a medida desde Grasse. Flores oscuras y vainilla, distintivo y tranquilizador.

Dallas se quedó paralizado. Sus fosas nasales se dilataron.

La información sensorial atravesó la neblina del ataque de pánico. El aroma. El calor de su piel. El sonido suave y asustado de su respiración.

El ritmo frenético del monitor comenzó a ralentizarse. 130… 115… 100.

La oscuridad de sus ojos retrocedió, sustituida por el familiar y penetrante gris. Parpadeó una vez, dos veces. La lucidez volvió —y con ella, una oleada de horror. Miró su mano, aún cerrada alrededor de la muñeca de ella. Vio las marcas blancas que sus dedos habían dejado en su piel.

La soltó como si se hubiera quemado.

—Eliza —susurró. Intentó incorporarse, haciendo un gesto de dolor cuando sus costillas protestaron. —Te he hecho daño.

—No es verdad —mintió Eliza. Se frotó la muñeca con indiferencia, ocultando las marcas rojas—. Estabas teniendo una pesadilla.

Dallas se dejó caer contra las almohadas y apartó la cara, fijando la mirada en la pared. —Soñé que te subías a su coche. Soñé que no podía correr tras de ti.

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—Lo sé —dijo Eliza en voz baja. Se sentó en el borde de la cama, con cuidado de no sacudirlo—. Pero no me fui. Estoy aquí sentada.

Su silencio era un muro de hielo. Ella volvió a buscar su mano. Él la apartó.

—Quizá deberías haberlo hecho —dijo Dallas con voz hueca—. Mírame, Eliza. Soy un lastre. Anson tenía razón. Así no puedo protegerte.

Un destello de ira la atravesó, no hacia él, sino hacia el daño que el mundo le había infligido. Le tomó el rostro entre ambas manos y le obligó a mirarla. Tenía la mandíbula áspera por la barba incipiente y la piel ardiente por la fiebre.

—Basta —dijo ella—. No voy a ir a ninguna parte. —Le sostuvo la mirada—. Y ya que hablamos de Anson… me ha llamado.

Los ojos de Dallas se agudizaron al instante. La autocompasión se evaporó, sustituida por el depredador. «¿Cuándo?».

—Hace cinco minutos —dijo Eliza—. Me pidió que te preguntara por el «Proyecto Nightingale». Dijo que te guardabas secretos.

Observó su rostro con atención. Esperaba evasivas. Esperaba ira.

En cambio, Dallas parecía cansado. Cerró los ojos un momento y luego los abrió. El depredador había desaparecido, sustituido por un vacío plano y escalofriante.

—Está desesperado —dijo Dallas con desdén—. No es nada. Otro de sus juegos. —No la miraba a los ojos.

—Dallas, lo prometimos —dijo Eliza, con la voz quebrada—. No más secretos.

Por fin la miró, y la frialdad de su mirada la hizo estremecerse.

—Prometimos muchas cosas —dijo él.

—¿Qué significa eso? —susurró ella.

«Significa que estoy cansado, Eliza». Las palabras fueron precisas y deliberadas. «Estoy cansado de las peleas. Del miedo. Cuando te miro, lo único que veo es un blanco. Una debilidad que ya no puedo defender».

«No soy una debilidad», dijo ella, con el corazón empezando a latir con un miedo nuevo y diferente.

«¿No lo eres?». Señaló su pierna. «Esto es por tu culpa. Todo esto».

Las palabras la golpearon como un puñetazo. Ella retrocedió.

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