Capítulo 293:

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La tormenta había convertido el mundo en una mancha borrosa de gris y carbón, y la lluvia azotaba el cristal reforzado de la suite VIP como puñados de grava. En el interior, los únicos sonidos eran el pitido rítmico del monitor cardíaco y el suave silbido del regulador de oxígeno.

Eliza estaba sentada en la rígida silla del hospital, con la espalda presionada contra el duro plástico. Su teléfono yacía apagado en su regazo. Había bloqueado el número de Anson hacía tres minutos, pero su voz aún resonaba en su oído, untuosa e insinuante. Proyecto Nightingale. El nombre le resultaba pesado, como una piedra tragada de un bocado.

Observó a Dallas.

El sueño había suavizado las arrugas de dolor de su frente, pero no había borrado la palidez de su piel. Parecía una estatua caída: blanco mármol y rota. Tenía la pierna izquierda elevada en un complejo cabestrillo de tracción, y los pasadores metálicos reflejaban la tenue luz del pasillo. Su pecho subía y bajaba con un ritmo superficial y cauteloso, protegiendo las costillas fracturadas bajo los vendajes. Pero ella notó algo más: una quietud antinatural en él, una fragilidad que parecía excesiva incluso para un accidente de coche. Parecía mermado.

Entonces, el ritmo se rompió.

Dallas giró bruscamente la cabeza hacia un lado. Frunció el ceño y un brillo de sudor se dibujó al instante en su labio superior. Sus dedos, apoyados sobre la sábana blanca estéril, se curvaron como garras.

—No —murmuró. La palabra fue una exhalación entrecortada—. No…

El monitor cardíaco captó la angustia de inmediato. El pitido constante se aceleró hasta convertirse en una advertencia frenética y entrecortada. 110. 125. 138.

Eliza se puso de pie, y su silla rozó el linóleo. «¿Dallas?». Le tocó el hombro. «Dallas, despierta».

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No se despertó. Se hundió más.

«¡Para el coche!», gritó, con la voz ronca y aterradoramente alta en la pequeña habitación. Tenía los ojos bien cerrados, atrapado en un bucle de recuerdos. «¡Eliza! ¡No te subas!».

Estaba de vuelta bajo la lluvia. De vuelta en el momento en que creyó haberla perdido a manos de Anson.

«Estoy aquí», dijo Eliza, con la voz temblorosa. Le tomó la mano, tratando de traerlo de vuelta a la superficie. «Dallas, es un sueño. Estoy aquí mismo».

En el momento en que su piel tocó la de él, reaccionó con el instinto de un soldado acorralado. Su mano se alzó de golpe y se cerró alrededor de la muñeca de ella —no con el agarre de un amante, sino con un apretón desesperado y débil, los nudillos blancos por la tensión que hizo que el músculo de su mandíbula se tensara—. Intentó atraerla hacia sí, un movimiento que se vio inmediatamente interrumpido por un jadeo agudo y agonizante, ya que el movimiento sacudió sus costillas rotas.

«Te fuiste», siseó Dallas, abriendo los ojos de par en par.

No veía nada. Las pupilas estaban dilatadas, tragándose el iris. No la estaba mirando a ella, sino a través de ella, a un fantasma en un aparcamiento lluvioso.

—Tú lo elegiste —dijo con voz ronca, con la respiración entrecortada—. Porque estoy destrozado. Porque soy esto. —Hizo un gesto violento con la mano libre hacia su pierna en caballete—. Porque estoy fracasando.

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