Capítulo 226:

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Salió un médico. «¿Sr. Koch?».

Dallas se detuvo. «¿Cómo está?».

«Reacción de estrés agudo», dijo el médico. «Está físicamente agotada, y el shock emocional le provocó un síncope vasovagal. Necesita reposo: nada de sobresaltos ni estrés».

Dallas miró a través del cristal. Eliza dormía, conectada a un monitor. Parecía pequeña. Frágil.

Weston estaba a su lado, con los brazos cruzados.

«Debería habérselo dicho antes», susurró Dallas, apoyando la mano contra el cristal.

«Entonces cuéntaselo todo ahora», dijo Weston en voz baja. «Toda la verdad. Todo. O la perderás de verdad».

La habitación del hospital estaba en penumbra cuando Eliza se despertó. La única luz procedía de las máquinas y de las farolas que se veían más allá de la ventana.

Dallas estaba sentado en la silla junto a la cama. No miraba su teléfono. La estaba observando a ella.

Eliza se movió. Le latía la cabeza. —No me mientas —dijo con voz ronca.

—No lo haré —dijo Dallas. Se inclinó hacia delante, apoyando los codos en las rodillas—. Ya no.

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«Conocía a tus padres», comenzó. «Pero no estaba tramando casarme contigo. Te estaba… observando».

«¿Por qué?», preguntó Eliza. Sentía frío.

«Porque yo era el chico detrás de la valla».

Eliza frunció el ceño. «¿Qué valla?».

«Hace quince años. Yo tenía quince años». Dallas se miró las manos. «Mi familia —los Koch— es supersticiosa. Un astrólogo le dijo a mi padre que yo era un mal presagio. Una maldición para la fortuna familiar, porque nací durante una crisis bursátil». Se rió, un sonido breve y amargo. «Así que me enviaron lejos. A un internado en el norte del estado. Era más bien una celda de detención para niños ricos no deseados».

Eliza escuchó en silencio, mientras la imagen del poderoso Dallas Koch como un niño abandonado se cernía sobre ella como agua fría.

«El colegio estaba al lado de la finca de verano de tu familia», continuó Dallas. «Solomon Manor. Solía escabullirme por la noche y sentarme junto a la verja de hierro, observando a tu familia en el jardín». Su voz se suavizó. «Vi a Arthur empujándote en el columpio. Vi a Diana plantando rosas. Te vi a ti, una niña pequeña, riendo, corriendo con un vestido amarillo». Levantó la vista hacia ella. «Eras el único color en mi mundo gris. No quería poseerte, Eliza. Solo quería estar cerca de esa calidez».

Hizo una pausa. «Era un fantasma que acechaba tu felicidad».

Eliza se lo imaginó: un adolescente solitario pegando la cara contra los fríos barrotes de hierro, observando a una familia que nunca podría tener. Le dolió el corazón, lo que hizo que su ira se desvaneciera.

«Pero Anson dijo que los conocías», le incitó ella.

«Sí. Un invierno, me escapé del colegio. Me moría de frío». A Dallas se le tensó la mandíbula al recordarlo. «Me escondí en tu cobertizo de jardinería».

«Tu madre me encontró».

—¿Mi madre? —susurró Eliza.

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