Capítulo 227:

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«No llamó a la policía. No llamó al colegio». Una leve sonrisa se dibujó en sus labios. «Me trajo chocolate caliente y una manta. Se quedó sentada conmigo hasta que dejé de temblar». Hizo una pausa. «Me dijo: “No eres una maldición, Dallas. Eres un superviviente”».

Los ojos de Eliza se llenaron de lágrimas. Eso sonaba exactamente a Diana.

«Me salvó la vida aquella noche. Y me dio una razón para luchar por volver, para recuperar el poder. Para demostrarles a todos que se equivocaban», dijo Dallas.

«¿Así que esto es gratitud?», preguntó Eliza, la pregunta más difícil que tenía. «¿Te casaste conmigo para pagarle el favor?».

Dallas la miró con una intensidad que hizo que el aire de la habitación se volviera denso.

«Empezó como gratitud», admitió. «Terminó siendo otra cosa».

«¿Qué otra cosa?», Eliza contuvo la respiración.

Dallas abrió la boca. La cerró. Por un instante, pareció aterrorizado. «Aún no puedo decírtelo. No me creerías». Se levantó de golpe. «Descansa. El médico ha dicho que nada de estrés. Estaré fuera».

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Se marchó antes de decir demasiado.

No se atrevía a contarle el resto: la parte sobre los pecados de su padre y el papel de Diana en encubrirlos. No ahora. No cuando ella estaba tan frágil. Sonaría como otra manipulación, otra deuda. Sería solo otro hombre con una agenda oculta.

Eliza se recostó sobre las almohadas. El monstruo que Anson había pintado —el depredador calculador— había desaparecido, sustituido por un niño solitario acurrucado en un cobertizo, temblando en la oscuridad.

Se tocó el anillo. Ahora le parecía más pesado. Cargado de historia. Cargado de una deuda que aún no comprendía.

Eliza recibió el alta dos días después. El trayecto de vuelta al ático transcurrió en silencio.

Cuando entraron, Eliza se detuvo en el vestíbulo. «Me quedaré en la habitación de invitados».

Dallas se estremeció, pero asintió. Llevó su maleta por el pasillo y se quedó en la puerta, su corpulenta figura llenándola por completo.

—Necesito tiempo, Dallas —dijo Eliza, sin mirarle a los ojos—. Es… demasiado.

—Tómate todo el tiempo que necesites —dijo Dallas—. No voy a ir a ninguna parte.

Cerró la puerta. El suave clic del pestillo le sonó como un disparo.

Dentro de la habitación de invitados, Eliza se quedó mirando al techo. Le dio vueltas y vueltas a la historia en su mente. Entonces, lentamente, afloró una imagen borrosa: no un recuerdo claro, sino el eco de un sentimiento. Un cobertizo frío, el olor a tierra húmeda, la silueta de un niño con ojos oscuros y atormentados. Un peso fantasmal en sus manos: el pelaje mullido de su conejo de peluche favorito, una ofrenda hecha en señal de simpatía infantil. Era un fragmento, un susurro de una noche que siempre había descartado como un extraño sueño.

«Ha formado parte de mi vida desde siempre», se dio cuenta.

¿Pero era amor? ¿O simplemente estaba tratando de recrear la familia que nunca había tenido? ¿Era ella solo un accesorio en su sanación —del mismo modo que había sido un accesorio en el juego de poder de Anson?

Pasaron los días. Vivían como compañeros de piso.

Dallas preparaba el desayuno antes de que ella se despertara. Le dejaba notas en la encimera. Que tengas un buen día. Tómate las vitaminas. Mantenía la distancia, con cuidado de no presionarla.

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