Capítulo 2:

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La luz era agresiva.

Atravesaba los ventanales y le daba de lleno en la cara a Eliza. Ella gimió, se dio la vuelta y buscó a ciegas el vaso de agua que solía estar en su mesita de noche.

Su mano no encontró más que aire.

Entornó un ojo. El techo era demasiado alto. La moldura del techo era demasiado intrincada. Y las sábanas… estas no eran sus sábanas de poliéster ásperas. Era algodón tan suave que parecía agua sobre su piel.

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El recuerdo la golpeó como un puñetazo.

La fiesta. El champán. Dallas.

Eliza se incorporó tan rápido que le dio vueltas la cabeza. La habitación se inclinó, y su cerebro latía contra el cráneo con un ritmo rítmico y punzante. Bajó la mirada.

Llevaba puesta una camiseta de pijama de seda de hombre, de una talla demasiado grande, que le engullía el cuerpo. La tela era increíblemente suave y olía ligeramente a sándalo: su aroma.

El pánico, frío y agudo, le inundó el pecho. Agarró el enorme edredón y se lo subió hasta la barbilla, con el corazón latiéndole con fuerza como un pájaro atrapado. Su propio vestido —el gris barato— no estaba por ninguna parte.

Recorrió la habitación con la mirada. Era minimalista, masculina y cara. Madera oscura, detalles en gris, sin desorden.

En la mesita de noche, había una pila de ropa doblada con precisión militar. Encima había una cartulina gruesa y una tarjeta de crédito negra.

Eliza extendió la mano temblorosa. La tarjeta era de metal, no de plástico: una Centurion, con solo el emblema platino del banco. Sin nombre. Una tarjeta suplementaria.

La dejó caer como si le hubiera quemado.

Cogió la nota. La letra era nítida, angulosa.

Hidrátate. El código es tu fecha de nacimiento. — D.

Los recuerdos la asaltaron. El trayecto en coche. La exigencia de un escudo. El papel sobre la mesa de mármol.

Firma.

Jadeó, llevándose ambas manos a la boca. Le había pedido matrimonio al padre de su mejor amiga. Y él había dicho que sí.

Cogió el teléfono de la mesita de noche. La pantalla se iluminó con una avalancha de notificaciones.

52 llamadas perdidas de Anson Hyde. 30 mensajes de texto. 12 mensajes de voz.

Luego, un único mensaje de texto de un número que no tenía guardado, pero que reconoció al instante.

Los abogados están presentando la demanda. Estás a salvo. Ve al colegio.

Dallas.

Eliza se quedó mirando su mano izquierda. Llevaba un anillo —una sencilla alianza de platino, elegante y discreta—, pero le pesaba más que un grillete.

Se levantó de un salto de la cama, con las piernas temblorosas. Cogió la ropa doblada: un suave jersey de cachemira, unos vaqueros oscuros, ropa interior limpia. Se los puso. Le quedaban bien. Le quedaban perfectamente.

Se detuvo con el jersey a medio pasar por la cabeza. ¿Cómo? ¿Cómo es que él ya tenía ropa de su talla exacta esperándola? La idea le provocó un escalofrío, pero la apartó de su mente. No podía lidiar con eso en ese momento.

Tenía que irse.

Cogió su bolso y la tarjeta negra —metiéndola en lo más profundo de su bolsillo— y salió corriendo de la habitación.

El ático estaba en silencio. Una empleada doméstica estaba quitando el polvo en el pasillo, una mujer corpulenta de cabello canoso.

—Buenos días, señora…

Eliza no la dejó terminar. Corrió hacia el ascensor, pulsó el botón y, en parte, esperaba que no funcionara. Para su sorpresa, una luz verde parpadeó y las puertas se abrieron. Él ya le había dado acceso.

Su teléfono vibró. Era Azalea.

Biblioteca. Ahora. Emergencia.

A Eliza se le hizo un nudo en el estómago. ¿Lo sabía?

Paró un taxi fuera del edificio, con las manos temblando tanto que apenas podía abrir la puerta. El trayecto hasta la universidad duró veinte minutos, pero le parecieron veinte segundos.

Corrió por el patio del campus, ignorando las miradas de los estudiantes que sin duda habían visto las fotos de ella huyendo de la fiesta la noche anterior.

Encontró a Azalea dando vueltas detrás de la sección de referencia. Azalea parecía histérica, con el pelo rubio revuelto y el teléfono agarrado con ambas manos.

—¡Eliza! —Azalea la agarró del brazo y la arrastró hacia el interior de las estanterías—. Mi padre acaba de transferir una cantidad de dinero de locos a mi cuenta.

Eliza se quedó paralizada. «¿Qué?».

—Es dinero para «comprar una isla pequeña», —susurró Azalea, con los ojos muy abiertos—. Dijo que te llevara de compras. ¿Por qué te está mimando tanto? —Entrecerró los ojos, escrutando el rostro de Eliza.

A Eliza se le secó la boca. «Yo… le ayudé con un proyecto. Un trabajo de traducción».

Era una excusa poco convincente. Eliza estudiaba Historia del Arte, no era traductora. Azalea asintió lentamente, aunque un atisbo de duda se dibujó en su rostro. ¿Trabajo de traducción? ¿Para su padre, que contaba con todo un equipo interno de lingüistas? Le parecía poco convincente, pero Eliza parecía tan frágil que Azalea decidió no insistir. Por ahora.

«Da igual. Tenemos órdenes. Sal fuera».

Azalea la sacó de la biblioteca y se dirigió con ella hacia el aparcamiento de estudiantes.

—Dijo que tu coche es una trampa mortal —le gritó Azalea por encima del hombro—. Lo cual, para ser justos, es cierto. Los frenos suenan como gatos agonizantes. Así que me tomé la libertad de mandarlo a un desguace esta mañana. De nada.

Llegaron al aparcamiento. Allí había un camión de plataforma con el motor en marcha, y su caja vacía era testimonio de la eficiencia de Azalea. Aparcado en el antiguo sitio de Eliza había un Aston Martin plateado, reluciente bajo el sol de la mañana y con un aspecto completamente extraño entre los Civic y los Toyota abollados que lo rodeaban.

El conductor salió del coche y se acercó a Azalea, entregándole un llavero. Azalea se lo lanzó a Eliza.

«Dice que esto es el coche de sustitución».

Eliza lo atrapó. El mando pesaba: era de cuero y cromo. Miró el coche. Valía más que la casa en la que había crecido.

—No puedo aceptarlo —susurró.

—Tienes que hacerlo —dijo Azalea, cruzando los brazos—. Ya sabes cómo es él. Si lo devuelves, te enviará dos.

Los estudiantes se detenían. Sacaban los teléfonos. Los susurros se propagaban por el aire.

¿Es esa Eliza Solomon? ¿Quién le ha comprado eso?

El teléfono de Eliza volvió a vibrar. Era Anson.

Rechazó la llamada, pulsando el botón rojo con el pulgar con fuerza agresiva.

Se dirigió al coche y pulsó el botón de desbloqueo. Los retrovisores se desplegaron. Las luces parpadearon.

—Suba, señora Koch —bromeó Azalea, dándole un codazo en las costillas.

Eliza se estremeció. El título le tocaba demasiado de cerca.

Se deslizó en el asiento del conductor. El olor a cuero nuevo la envolvió: el mismo aroma que el del Maybach. El mismo aroma que Dallas.

Agarró el volante con fuerza, hasta que se le pusieron blancos los nudillos. Había firmado un contrato con el diablo y ahora conducía su carruaje.

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