Capítulo 184:

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«¿Dónde está mi habitación?», preguntó Eliza, ignorando a Sienna. «Me gustaría dejar mi bolso».

«Tu antigua habitación. La hemos dejado… prácticamente igual», dijo Buck, secándose la frente con un pañuelo.

Eliza subió las escaleras. La moqueta estaba raída bajo sus pies. La casa se sentía opresiva, como si las propias paredes contuvieran la respiración.

Su habitación estaba fría. El papel pintado se desprendía por las esquinas y el aire olía a humedad y abandono. Dejó la maleta sobre la cama y se quedó quieta un momento.

Entonces oyó voces en el pasillo.

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Se acercó a la puerta y la entreabrió un poco.

«¿Es lo suficientemente guapa? A Dante le gustan las guapas», susurró Margo. Su voz resonó con claridad en el pasillo vacío.

—Es una huérfana de los Hyde. Eso le da valor. Tiene clase —respondió Buck.

«Solo consigue la firma. Así nos dan el cheque». Una pausa. «Asegúrate de que no se vaya».

Eliza cerró la puerta sin hacer ruido. El corazón le latía con fuerza.

No estaban vendiendo la casa.

La estaban vendiendo a ella.

Todos sus instintos le decían que se asomara por la ventana y huyera. Pero los cuadros seguían allí. La obra de su madre estaba en algún lugar de la propiedad y no podía marcharse sin hacerse con ella.

Se acercó a la ventana y miró hacia abajo, al jardín cubierto de maleza. Cerca del borde del acantilado se alzaba un edificio de piedra independiente: el estudio de arte. Estaba tapiado.

Tenía que entrar, comprobar el inventario y luego llamar a Dallas para que la sacara de allí.

Sonó la campana de la cena, un sonido hueco y lúgubre que resonó en las habitaciones vacías.

Bajó. La mesa del comedor estaba puesta con vajilla astillada, los cubiertos deslustrados y la sopa que Margo servía con el cucharón era aguada y sin cuerpo.

—Bueno, Eliza —dijo Margo amablemente, acomodándose en su silla—. ¿Sin marido? ¿Sin novio?

—Estoy saliendo con alguien —dijo Eliza.

—¿Un camarero? ¿Un conductor? —sugirió Sienna, pinchando una patata.

—Un hombre de negocios —respondió Eliza, y dio un sorbo de agua. Sabía a metal.

—Bien —sonrió Buck. Era una sonrisa de tiburón: todo dientes, nada de calidez—. Entonces entiendes de negocios. —Dejó la cuchara sobre la mesa—. Mañana por la noche se unirá a nosotros un socio. Un tal señor Luna. Dante Luna. —Pronunció el nombre con el peso deliberado de quien coloca una tarjeta sobre una mesa—. Deberías conocerlo. Está muy interesado en el arte.

El aire del estudio era sofocante, cargado del olor a brandy barato y a desastre inminente.

—Estoy casada —dijo Eliza. Su voz resonó en el silencio: una jugada desesperada, un escudo con el que esperaba desviar su codicia.

Margo se echó a reír. Era un sonido áspero y estridente. «¿Casada? ¿Con quién? ¿Con el hombre invisible?».

—Enséñanos el anillo —exigió Buck, entrecerrando los ojos—. Enséñanos el certificado.

La mano de Eliza se llevó instintivamente a su dedo desnudo. El diamante que Dallas le había regalado —el que había guardado a buen recaudo en su joyero en la ciudad— estaba a kilómetros de distancia. Su sensata precaución acababa de convertirse en un error catastrófico.

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