Capítulo 183:

🍙🍙🍙 🍙 🍙

«No necesito tu dinero. Y tampoco necesito tu permiso», dijo Eliza. «Para eso ya tengo marido».

Colgó y volvió a bloquear su número.

Pero la advertencia se le clavó en el pecho como un jarro de agua fría. Dante Luna.

Dos filas detrás de ella, el hombre de la gorra de béisbol bajó ligeramente el teléfono.

Era Zane Sterling. No llevaba su traje habitual. Tenía el mismo aspecto que cualquier otro viajero: totalmente anodino. La mente de Eliza estaba demasiado absorta en la tormenta a la que se dirigía como para prestar verdadera atención a la gente que la rodeaba.

Escribió rápidamente.

Objetivo en camino. Anson se puso en contacto con ella. Ella lo rechazó.

Dallas respondió en cuestión de segundos. Bien. Mantén la distancia. Interviene solo si hay peligro de muerte.

El tren entró chirriando en la estación de Havenport. Llovía: una llovizna fría y miserable que lo teñía todo de tonos grises.

Úոе𝗍е 𝗮𝗅 g𝗋𝗎𝗽o 𝘥e 𝖳𝖾𝘭e𝗴𝗋𝖺𝘮 𝖽е n𝗈𝘷e𝘭a𝘀𝟦𝘧а𝗇.𝗰𝗈𝗆

La ciudad parecía deprimida. Escaparates tapiados. Calles vacías. No había taxis.

Eliza estaba bajo un toldo que goteaba, temblando.

Se detuvo un todoterreno negro. Cristales tintados. Barro endurecido en los paneles inferiores. La ventanilla se bajó para revelar a un conductor de cuello grueso y una cicatriz que le atravesaba una ceja.

—¿Señorita Solomon? Me envía el señor Solomon —dijo.

Eliza dudó. El coche olía a humo rancio incluso desde la calle. Pero no tenía otra forma de llegar a los acantilados.

Se subió.

Zane observaba desde el coche de alquiler que había recogido en el aparcamiento de la estación. Esperó a que el todoterreno doblara la esquina y luego salió tras él, manteniendo una distancia prudencial.

Eliza envió un mensaje a Dallas: «He llegado bien. El tío me ha enviado un coche».

No mencionó la inquietud que le retorcía las entrañas. No quería que se preocupara.

El todoterreno se alejó de la ciudad y subió por la estrecha carretera costera hacia los acantilados. El mar se agitaba muy abajo, violento y gris.

La finca Solomon emergió de la lluvia más adelante.

Era una pesadilla gótica. La pintura exterior se desprendía en largas tiras blancas como piel muerta. La hiedra había crecido sin control durante años, ahogando las ventanas, devorando la piedra. Las verjas de hierro estaban carcomidas por el óxido.

Parecía una casa encantada.

Eliza se armó de valor. Por mamá, se dijo a sí misma. Solo coge los cuadros y vete.

Las puertas se abrieron con un chirrido metálico.

El vestíbulo olía a polvo, cera vieja y desesperación.

—¡Eliza! ¡Mírate!

Margo Solomon bajó por la gran escalera luciendo demasiadas joyas —gruesos collares de oro que parecían baratos— y una sonrisa que no llegaba a sus ojos.

—Tía Margo —dijo Eliza, asintiendo educadamente.

Buck la seguía de cerca. Tenía un aspecto demacrado. Su piel estaba gris y ligeramente húmeda, a pesar del frío que se había instalado en toda la casa. Su traje era caro, pero le quedaba mal, como si hubiera adelgazado diez kilos de golpe.

—Tío Buck —dijo Eliza.

Una chica se apoyaba en el marco de la puerta del salón —Sienna Solomon, la prima de Eliza— —deslizando el dedo por su teléfono y masticando chicle con indiferencia ensayada.

—Así que el huérfano pródigo regresa —dijo Sienna, sin levantar la vista.

—¡Sienna! Sé amable —dijo Margo, con la convicción de alguien que no lo decía de verdad.

.

.

.