Capítulo 15:

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Eliza exploró la casa lentamente. Estaba llena de obras de arte, no de láminas genéricas, sino de piezas que ella reconocía. Un Monet que siempre le había encantado. Una escultura que se parecía mucho a una que su padre había tenido en su día.

«Tiene buen gusto», murmuró, rozando el marco con los dedos.

Salió al patio trasero. El lago se extendía ante ella, tranquilo y con el agua tan lisa como un espejo, con la línea de árboles reflejada a la perfección en su superficie.

Entonces, el rugido de un motor rompió el silencio. Un descapotable rojo subió a toda velocidad por el camino de entrada.

Azalea.

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Saltó del coche con unas gafas de sol enormes y blandiendo una botella de vino.

«¡Hora de la fiesta!», anunció.

Eliza sonrió. Dallas había invitado a Azalea. Sabía que ella se sentiría incómoda a solas con él, así que lo había pensado todo, como siempre parecía hacer.

«Vamos», dijo Azalea, agarrando a Eliza de la mano. «Aún no has visto lo mejor».

Había pasado una hora. Dallas estaba dentro, aparentemente en una conferencia telefónica. Azalea arrastró a Eliza hacia el extremo más alejado de la propiedad, pasando la piscina infinita, hasta donde se alzaba un jardín amurallado construido con piedra antigua que parecía llevar allí un siglo.

«Papá tiene una extraña obsesión con esta parte», dijo Azalea, empujando la puerta de madera para abrirla.

Eliza entró.

Se quedó sin aliento.

Era un jardín de rosas, pero no eran rosas cualquiera.

Eran rosas blancas. Cientos de ellas. Los arbustos estaban maduros y frondosos, cargados de flores, y el aroma era abrumador: dulce, embriagador y dolorosamente nostálgico.

«Winchester Cathedrals», susurró Eliza.

La flor favorita de su madre. Las mismas rosas que habían llenado el jardín de los Solomon antes de que el banco se quedara con la casa. Eran famosas por lo difícil que resultaba cultivarlas en este clima.

«¿Cómo…?» Tocó uno de los pétalos aterciopelados.

Azalea se apoyó contra el muro de piedra. —Papá lleva obsesionado con este jardín desde que compró la casa. Contrató a un especialista de Inglaterra solo para mantener vivas estas rosas en concreto. Dice que son para la «futura señora de la casa», o alguna otra frase cursi por el estilo.

Eliza se quedó inmóvil.

«¿Desde que compró la casa?», preguntó. «Nosotros no estábamos… Yo no lo conocía entonces. No de verdad».

—Él te conocía —dijo Azalea en voz baja, mirándola con una sonrisa tranquila—. Sabía que te encantaban.

El corazón de Eliza latía con fuerza contra sus costillas. La cronología no encajaba con un acuerdo comercial repentino. No encajaba con un matrimonio de conveniencia.

Había estado cultivando este jardín para alguien. Para ella.

Dallas apareció en la verja. Seguía vestido con ropa informal, con las manos en los bolsillos, y lucía una expresión que ella nunca le había visto antes: algo de incertidumbre, casi de vacilación. Como un chico que acababa de entregar una tarjeta de San Valentín y se preparaba para que se la rechazaran.

Azalea cruzó la mirada con Eliza y le guiñó un ojo. —Voy a buscar algo para picar. No hagas nada que yo no haría.

Se escabulló junto a Dallas y desapareció, dejándolos solos en el mar de pétalos blancos.

Eliza se volvió hacia él. Tenía los ojos húmedos.

«¿Por qué?», preguntó. «¿Por qué estas flores?».

Dallas entró. La puerta se cerró con un clic detrás de él.

«Porque son resistentes», dijo él en voz baja. «Sobreviven a las heladas. Como tú».

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