Capítulo 185:

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«Sé quién eres y sé en qué consiste la competición, y la respuesta es no», dijo. «Tu padre querría que te dijera que no. De hecho, tu padre estaría ahora mismo en esta oficina diciéndotelo él mismo si…». Se detuvo.

«Si estuviera vivo», dije.

Miró al suelo.

«Por eso mismo estoy aquí», dije. «Siéntate como es debido, Silas. Déjame terminar antes de que vuelvas a decir que no».

Acercó una silla y se sentó.

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Le hablé de mi padre: los últimos deseos que me habían sido transmitidos a través de fuentes en las que confiaba, y aquello concreto que mi padre había creído que había que hacer y para lo que no había vivido lo suficiente como para hacerlo él mismo. Le hablé de mi hermano, que había comprendido lo mismo y había muerto sabiéndolo. Le expliqué lo que significaba la competición más allá de lo aparente, lo que representaba para la estabilidad de la región y lo que estaba en juego si ciertas cosas no cambiaban en el próximo ciclo de decisiones de liderazgo.

No exageré ni le monté un espectáculo. Le conté la verdad con claridad y dejé que las cosas fueran como eran.

Silas escuchó sin interrumpir. Cuando terminé, se quedó en silencio un rato.

—Sabes conducir —dijo por fin. No era una pregunta.

—Mi padre me enseñó en un circuito a las afueras de la ciudad cuando tenía catorce años —dije—. He seguido practicando por mi cuenta durante años.

—La competición no es un circuito a las afueras de la ciudad.

—Sé en qué consiste la competición.

Me miró a mí, luego a la ventana y, a continuación, al suelo de la sala de exposiciones que había debajo.

—Si te pasa algo —dijo—, no podré vivir con eso.

«No me va a pasar nada», dije.

«Eso no lo sabes».

«No», respondí. «Pero sé por qué lo hago, sé de lo que soy capaz y sé que mi padre creía que esto era lo suficientemente importante como para dedicar la última etapa de su vida a trabajar en ello. No voy a dejar que eso termine con él».

Otro largo silencio.

Entonces Silas se levantó, se acercó a la ventana y miró hacia abajo, al suelo de la sala de exposición, durante un momento.

«Te voy a inscribir con un seudónimo de competición», dijo. «Documentación totalmente limpia, nada que apunte a tu nombre hasta que decidas revelarlo». Se dio la vuelta. «Y te llevarás el coche que yo elija. No el que tú elegirías. El mío».

«¿Cuál?».

Miró hacia el suelo de abajo.

El Ferrari F8 Tributo rojo estaba al final de la fila. Reflejaba la luz de forma diferente a los demás; había algo en su acabado que hacía que pareciera que ya se estuviera moviendo.

«Ese», dijo. «Doscientos setenta mil. Ya está preparado para la competición. Es lo mejor que hay en este edificio para lo que vas a hacer».

Lo miré a través del cristal.

«Silas», dije.

«No me des las gracias todavía», dijo. «Limítate a ganar». Me miró con seriedad. «Y no digas nada hasta que estés listo. Nadie sabe que estás aquí. Nadie sabe que estás inscrito. En cuanto se sepa, se convertirá en un problema de otro tipo».

«Entendido», dije.

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