Capítulo 333:

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«No me importa lo bonito», dijo ella. «Lo bonito es frágil, Julian. Se rompe. Arreglé un vestido de dos millones de dólares con imperdibles y lo llamé arte. Lo que tenemos… lo que hiciste… eso no se rompe.

Me encantan las cicatrices. Son el recibo. Demuestran que has pagado el precio».

Levantó la mirada hacia sus ojos.

«No me voy a ir a ninguna parte», prometió. «Me voy a quedar aquí mismo».

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Julian la miró. Vio la determinación en sus ojos. El acero. La chica que había conocido ya no estaba; la mujer que tenía delante se había forjado en el fuego.

«Vale», susurró él. «Vale».

Fuera, a través de la ventana, el perfil de Nueva York brillaba, frío e indiferente. Pero dentro de la habitación, por primera vez en mucho tiempo, hacía calor.

El olor del garaje de Queens era una mezcla de aceite de motor rancio, hormigón húmedo y miedo. Era un aroma visceral y pegajoso que se le pegaba en la garganta.

Gwen se acurrucaba en un rincón, sentada en una silla plegable manchada de grasa. La única bombilla del techo se balanceaba ligeramente, proyectando sombras largas y nauseabundas que bailaban sobre su pálido rostro, surcado por lágrimas. Temblaba tan violentamente que le castañeteaban los dientes, un sonido seco y distintivo en el silencio del lugar.

Jaimen estaba de pie junto a un banco de trabajo, de espaldas a ella. Sostenía una pesada llave inglesa. No hacía nada con ella, solo la limpiaba con un trapo, una y otra vez. La lenta y rítmica fricción de la tela contra el metal era el único sonido, aparte de la respiración entrecortada de Gwen.

Kieran estaba apoyado contra una pila de neumáticos viejos, mirando su móvil. La luz azul iluminaba su expresión aburrida. Levantó la vista y sus ojos se posaron en la modelo temblorosa.

«¿Ya ha terminado?», preguntó Kieran. Su voz sonaba despreocupada, como si preguntara por el ciclo de una lavadora.

Gwen dejó escapar un sollozo que sonó como si algo se desgarrara. «¡Lo juro! ¡Lo juro por la vida de mi madre! ¡No sabía que era Vanessa! ¡Llevaba una máscara! ¡Me dio cinco mil dólares en efectivo en un sobre solo por dejar la puerta trasera sin cerrar durante cinco minutos!«

Jaimen dejó de limpiar la llave inglesa. La tiró dentro de una caja de herramientas metálica.

Clang.

El sonido fue como un disparo en aquel espacio cerrado.

Gwen gritó, llevándose las manos a la cabeza y acurrucándose en posición fetal. Su cuerpo se convulsionó ante la expectativa del dolor.

—Cinco mil dólares —dijo Kieran. Se acercó a ella, con las botas crujiendo sobre la arena del suelo. No gritó. Su voz bajó a una temperatura capaz de congelar el agua—. Por el precio de un Honda de segunda mano, casi matas a nuestra prima.

—¡No lo sabía! —gimió Gwen, balanceándose de un lado a otro—. ¡Pensaba que solo iba a robar un vestido! ¡No sabía nada del incendio!

Uno de los guardaespaldas salió de las sombras. Le entregó una tableta a Kieran. «Lo hemos comprobado. La cronología coincide con las imágenes de seguridad de la salida lateral. Abrió la puerta a las ocho y cuatro de la tarde. La entrega del dinero se realizó mediante un punto de entrega secreto en una taquilla de Grand Central».

Kieran echó un vistazo a la pantalla. Suspiró, un sonido más de decepción que de alivio. «No es más que un peón. Un peón barato y estúpido».

Miró a Gwen. Estaba hecha un desastre, con el rímel corrido y la nariz chorreando. Aquí no había ningún cerebro. Solo codicia e ignorancia.

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