Capítulo 334:

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«Entrégaselo a la policía», dijo Kieran, dándose la vuelta. «Y llama a la Model Alliance. Asegúrate de que nunca vuelva a conseguir un trabajo en esta ciudad. Ni siquiera para una sesión de fotos para un catálogo en Nueva Jersey».

Gwen se derrumbó de costado sobre el suelo, llorando sobre el hormigón. Su carrera estaba acabada.

Kieran y Jaimen salieron a la luz del día.

El repentino resplandor del sol de la tarde resultaba cegador tras la penumbra del garaje. El aire de fuera olía a gases de escape y asfalto caliente.

Jaimen sacó un paquete de cigarrillos de la chaqueta. Encendió uno y el humo se arremolinó alrededor de sus dedos. «Hughes es un cabrón escurridizo. Se deshizo del seguimiento. Gwen nunca le vio la cara, y Vanessa está… bueno, Vanessa está entre rejas».

—No importa —dijo Kieran, mirando hacia el perfil de Manhattan que se recortaba en el horizonte como un monitor cardíaco averiado—. Anjanette no cuenta con el informe policial. Tiene otras cartas que jugar.

La suite presidencial del Hotel Four Seasons era un universo aparte. El aire allí olía a té blanco y a dinero. El silencio no era opresivo; era caro.

Anjanette se encontraba frente a las puertas dobles. Se alisó la solapa de su traje blanco. Estaba tan bien cortado que podría cortar cristal. Respiró hondo, expandiendo las costillas contra la tela, para centrarse.

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Empujó las puertas para abrirlas.

Preston Ford estaba de pie junto al ventanal que iba del suelo al techo, contemplando Central Park. Sostenía un vaso con un líquido ámbar; el hielo tintineaba suavemente mientras lo agitaba.

Se giró.

Preston era tan guapo que te hacía comprobar si tenías dinero en la cartera. Tenía ese tipo de sonrisa que no llegaba del todo a los ojos, depredadora, ambiciosa e innegablemente encantadora.

—Cuánto tiempo sin verte, Sirena —dijo. Su voz era suave, como roble pulido—. ¿O debería decir «la futura presidenta Christian»?

Anjanette no sonrió. No le sorprendía que él conociera sus dos identidades; se rumoreaba que la red de inteligencia de FL Capital era más aterradora que la de la CIA. Era el precio de hacer negocios con un hombre que comerciaba con secretos como materia prima principal. Entró en la sala, con los tacones hundiéndose en la mullida moqueta. «Preston. La noticia del regreso de FL Capital a Nueva York tiene a la Bolsa en estado de pánico».

Preston se acercó a la barra. Se sirvió un vaso de agua con gas, sin hielo ni limón, y se lo tendió. Lo recordaba. Recordaba que ella no bebía durante el horario laboral.

«Esa era la intención», dijo.

Anjanette cogió el vaso. El vaho le resultaba frío al tacto de las yemas de los dedos. «El accidente en la Semana de la Moda. El incendio. ¿Era ese tu regalo de inauguración de la casa?».

Preston arqueó una ceja. Dio un sorbo a su whisky. «Anjanette, yo actúo con bisturís, no con mazos. El vestido blindado que te envié nunca te llegó, ¿verdad? Me lo imaginaba. Hughes tiene ojos por todas partes. Si quisiera hacerte daño, no utilizaría a una socialité mentalmente inestable como Vanessa Haynes. Utilizaría una hoja de cálculo».

Anjanette lo miró fijamente. Buscó el tic en la mandíbula, el cambio en la mirada. Nada. Estaba diciendo la verdad, o al menos, su versión de la misma.

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