Capítulo 322:

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Cogió los imperdibles de oro más gruesos y brillantes y comenzó a cerrar la herida. No ocultó el desgarro; lo realzó. Cada imperdible era una puntada, creando una cicatriz metálica y dentada que recorría la espalda del vestido. Parecía una vértebra de oro, manteniendo unido algo roto. Donde la tela se fruncía, utilizó el cordón de cuero negro para atarla con fuerza, como un corsé, lo que le daba a la delicada seda un toque brutalista.

Ya no era el elegante y fluido qipao de la dinastía Qing. Era un superviviente del punk-rock, devastado por la guerra. Era hermoso de una forma violenta y trágica. Era kintsugi, el arte japonés de reparar cerámica rota con oro, tratando la rotura como parte de su historia, no como algo que disimular.

—Es… agresivo —susurró Zoey, sosteniendo un carrete de hilo dorado.

—Es la verdad —dijo Anjanette.

Cogió el terciopelo sobrante y confeccionó un nuevo panel, una sombra profunda y oscura que cosió detrás del desgarro, de modo que los alfileres dorados parecían flotar sobre un campo de medianoche. Le daba profundidad a la herida, un alma.

Adam por fin se movió. Se acercó cojeando, con la mirada fija en sus manos, en el vestido.

«Intenté preservar el legado de mi familia», susurró con voz ronca. «Lo guardaba todo en vitrinas, bajo cristal, acumulando polvo. Intentaba detener el tiempo». Miró el vestido transformado. «Tú… estás dejando que se vean las cicatrices. Las estás convirtiendo en la parte más bonita».

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—Porque lo son —dijo ella, dando la última puntada—. Son la prueba de que sobrevivimos.

Se quitó la bata de trabajo.

—Zoey, ayúdame a ponérmelo. Voy a desfilar yo misma en el final.

—¿Tú? —exclamó Zoey, boquiabierta.

—La modelo no puede soportar este peso —dijo Anjanette—. Esta es mi historia. Tengo que ponérmelo yo.

Cinco minutos después, sonó la música. Un remix potente, con bajos retumbantes, de una pieza clásica para violín.

Anjanette salió a la pasarela.

Las luces incidieron sobre los imperdibles dorados. Brillaban como una armadura. La seda rasgada, ahora sujeta con cuero y oro, fluía alrededor de sus piernas como agua oscura.

El público contuvo el aliento. Una oleada de confusión, luego de reconocimiento, y a continuación un estruendoso aplauso que sacudió el viejo teatro hasta sus cimientos.

Caminó hasta el final de la pasarela. Vio a Julian de pie entre bastidores, con una mirada de feroz orgullo en el rostro. Vio a Adam, más atrás, en las sombras, observándola, con lágrimas resbalándole por la cara.

No sonrió. Simplemente se quedó allí, un ser destrozado sostenido por el oro y el rencor, brillando con más intensidad que nunca. Se había alzado.

Retrocedamos en el tiempo hasta antes de que Anjanette subiera al escenario.

La mano de la maquilladora se cernía sobre el rostro de Anjanette, temblando como una hoja en una tormenta.

—Para —ordenó Anjanette. Agarró a la mujer por la muñeca. Su agarre era firme, rotundo—. Escúchame. Olvida todo lo que sabes sobre la belleza. No quiero contorno. No quiero colorete. No quiero parecer sana.

Le soltó la muñeca.

—Quiero parecer como si acabara de salir de un edificio en llamas —dijo Anjanette. «Quiero los ojos oscuros. Desdibujados. Como hollín. Y los labios…». Cogió un pintalabios de color sangre de buey intenso. «Haz que parezca que me he mordido el labio».

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