Capítulo 313:

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Julian se rió entre dientes, guiándola hacia el interior de la sala. Unos cuantos miembros de la alta sociedad se acercaron a ellos, con la mirada fija en Julian, pero su lenguaje corporal —el hombro vuelto hacia ella, la cabeza inclinada— creaba una fortaleza que no se atrevían a traspasar.

Hailey Snow entró un momento después. Se había retocado el pintalabios y escudriñaba la sala con la desesperación de un jugador en busca de una máquina tragaperras. Divisó la barra libre y se dirigió directamente hacia ella.

Buscaba una forma de sentirse importante.

Entonces, las pesadas puertas dobles al fondo del salón se abrieron de nuevo.

El ambiente de la sala cambió. Se volvió más denso, cargado de una tensión repentina y estática.

Adam Horton entró.

Parecía más delgado que la última vez que Anjanette lo había visto. El esmoquin le quedaba un poco holgado, y tenía ojeras que el corrector no lograba disimular. Lanny lo seguía como una sombra nerviosa. Adam se apoyaba con fuerza en un bastón de punta plateada, un claro recordatorio de su accidente.

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Adam se detuvo en lo alto de las escaleras, ojeando la sala. Era el teatro de su familia, pero parecía un extraño allí.

Su mirada recorrió a la multitud, se posó en las lámparas de araña y, luego, se fijó en ella.

Se detuvo.

El aire en sus pulmones se le congeló durante una fracción de segundo. No era miedo. Era el recuerdo visceral del dolor, un dolor fantasma en una extremidad que le habían amputado.

Anjanette no apartó la mirada. No parpadeó. Un destello de ira se extinguió rápidamente ante una oleada de gélido cálculo. Después de que él hubiera facilitado el lugar de forma anónima, su presencia allí constituía una clara violación de su tregua tácita y rota.

Pero hacer que lo echaran sería montar un escándalo. Dejar que se quedara, obligarlo a presenciar su triunfo desde las gradas baratas de su propio imperio en ruinas, eso era una forma de castigo mucho más exquisita.

Se limitó a apretar con fuerza el tallo de su copa de champán hasta que se le pusieron blancos los nudillos.

Un acomodador vestido de esmoquin, uno de los suyos, interceptó a Adam antes de que pudiera dar tres pasos dentro de la sala. El hombre sostenía una lista de invitados en una tableta, con una sonrisa cortés pero firme, de esas con las que se entrena para dar malas noticias a personas poderosas.

—Señor Horton —dijo el acomodador—. Bienvenido. Le tenemos reservada una mesa en el entresuelo.

Adam se detuvo. Frunció el ceño.

—¿El entresuelo? —repitió Adam, alzando la voz lo justo para que los invitados cercanos lo oyeran—. Debe de haber un error. El palco del propietario siempre ha estado reservado para la familia Horton».

La sonrisa del acomodador no se tambaleó. «Le pido disculpas, señor. El palco del propietario está reservado esta noche para la señora Christian y nuestros patrocinadores Platino. Según el contrato de alquiler, todos los asientos de la casa están bajo el control del arrendatario. El entrepiso tiene unas vistas excelentes».

Era una forma educada de decirle que él solo era el casero. Esta noche, no era el dueño de la casa.

Adam miró más allá del acomodador. Sus ojos se posaron en la cuerda de terciopelo que acordonaba la zona privilegiada de la planta principal.

El alcalde estaba allí. El director ejecutivo de Goldman Sachs estaba allí.

Y Anjanette estaba allí.

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