Capítulo 301:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Su móvil, tirado en el suelo, volvió a vibrar. Apoyando su mano sana en el colchón, dejó caer las piernas por el borde de la cama. La tibia fracturada gritó de dolor, y tuvo que reprimir un grito mientras se agachaba,

con los dedos tanteando a ciegas en la oscuridad. Su mano rozó el metal frío del bastón apoyado contra la mesita de noche antes de cerrar finalmente el puño alrededor del teléfono que vibraba. Lo cogió. Era Lanny.

—Jefe, la ambulancia está en la finca. Su madre…

A Adam se le heló la sangre. —¿Qué le pasa?

—Ha visto las noticias. En el noticiario de madrugada. No lo han censurado mucho. Se ha desmayado. Creen que es un derrame cerebral grave. No responde. La están llevando al New York-Presbyterian. A la UCI.

La habitación daba vueltas. Adam cerró los ojos, luchando contra las ganas de vomitar.

—Voy para allá —dijo.

Se levantó, ignorando las protestas de su cuerpo. Se puso unos vaqueros y una camiseta, con movimientos espasmódicos y descoordinados. Cogió las llaves.

Llamó a Sarah de nuevo mientras cojeaba, apoyándose con fuerza en su bastón, hacia el ascensor.

Úո𝗲𝗍e 𝖺 𝘯𝘶𝘦𝘴t𝘳а 𝖼𝗈𝗺𝗎ni𝗱а𝗱 en ո𝗈𝘷е𝗅𝗮s𝟦𝘧а𝗻.𝘤о𝘮

«Quítalo de ahí», gruñó al teléfono. «No me importa lo que cueste. Soborna a las plataformas. Hackea los servidores. Saca ese vídeo de Internet».

«Lo estamos intentando, señor», dijo Sarah, que ahora lloraba. «Pero se ha vuelto viral. Y… el algoritmo. Es raro. Cada vez que marcamos una publicación, aparecen dos más. Es como si alguien hubiera bloqueado los términos de búsqueda».

—¡Arregladlo de una vez! —gritó Adam, mientras las puertas del ascensor se cerraban sobre su reflejo, el de un hombre pálido y destrozado con terror en los ojos.

Cuarenta minutos más tarde, Adam entró cojeando en urgencias del New York-Presbyterian. El mismo hospital del que acababa de salir hacía unos días.

El lugar era un caos. Varios agentes de policía montaban guardia frente a una sala de tratamiento.

Adam se acercó a la cortina. Una enfermera intentó detenerlo.

—Soy de la familia —dijo Adam, con voz ronca como grava.

Apartó la cortina.

Cheyenne estaba atada a una camilla. Tenía la piel grisácea y el pelo enmarañado por el sudor. Llevaba una vía intravenosa pegada con esparadrapo al brazo. Estaba consciente, pero apenas.

Levantó la vista y lo vio.

—Adam —dijo con voz ronca. Se le llenaron los ojos de lágrimas—. Adam, ayúdame. Las arañas…

—Cállate —dijo Adam. No gritó. No le quedaban fuerzas.

Un médico se adelantó, con una carpeta en la mano. —¿Señor Horton? Su hermana tenía una dosis masiva de un alucinógeno sintético en el organismo. Mezclado con alcohol. Le hemos administrado un sedante y le hemos purificado el organismo. Ha tenido suerte de que no se le parara el corazón.

«¡No fui yo!», chilló Cheyenne, tirando de las correas de sujeción. «¡Fue Anjanette! ¡Ella me envenenó! ¡Cambió los vasos!».

Un agente de policía que estaba junto a la pared se burló. «Hemos comprobado los vasos, señorita Horton. Sus huellas estaban en el que se bebió. Y hay testigos que la vieron llevándolo».

«¡Es una bruja!», gritó Cheyenne. «¡Ella ha sido!».

Adam miró a su hermana. La miró de verdad. Vio esa actitud de «todo me es debido». La falta de responsabilidad. La pura estupidez.

Se parecía mucho a él, hace tres meses.

Y eso le repugnaba.

«¿Se le imputan cargos?», preguntó Adam al agente.

«Posesión. Embriaguez pública. Alteración del orden público. Encontramos un sobre de polvo en su bolso de mano».

«¿Fianza?»

«Fijada en cincuenta mil».

Adam sacó su cartera. Le temblaban las manos, no por miedo, sino por una rabia tan fría que le quemaba.

«Trámitela», dijo Adam. «Sácala de aquí. No quiero que la vean por este sitio».

.

.

.