Capítulo 300:

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Julian se quitó la chaqueta del esmoquin y se la colocó sobre los hombros. El forro de seda estaba caliente por el calor de su cuerpo.

—Salgamos de aquí —dijo él, guiándola hacia el ascensor privado.

Bajaron en silencio. Cuando las puertas se abrieron a la callejuela trasera, el aire era fresco y olía a lluvia y a gases de escape. Las luces azules y rojas se reflejaban en el pavimento mojado, pintando las paredes de ladrillo con un ritmo frenético.

Julian abrió la puerta de la berlina que les esperaba. Anjanette se deslizó dentro.

Mientras el coche se alejaba, ella miró por la ventanilla tintada. Vio a los paramédicos llevando a toda prisa una camilla hacia la entrada del club.

Exhaló un suspiro que no se había dado cuenta de que estaba conteniendo. «Adam no va a dormir esta noche», susurró.

Que el teléfono suene a las 3:00 de la madrugada nunca es buena noticia. Es el sonido de la muerte, los accidentes o la ruina.

Adam Horton estaba sumido en un sueño inducido químicamente; las pastillas para dormir que se había tomado antes por fin habían acallado el dolor de sus costillas en proceso de curación. No oyó vibrar su móvil en la mesita de noche.

Tampoco oyó cómo se caía de la mesa y traqueteaba contra el suelo de madera.

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Pero sí oyó el teléfono fijo. El agudo y anticuado tono de llamada de la línea de emergencias de su ático atravesó la niebla como una sirena.

Gruñó y se dio la vuelta. El movimiento le provocó una punzada de agonía en el pecho. Apretó los dientes y buscó a tientas el auricular en la oscuridad.

«¿Sí?». Su voz sonaba pastosa por el sueño.

«Señor Horton». Era Sarah, la directora de relaciones públicas de Horton Enterprises. Parecía que estaba hiperventilando. «No mires Twitter. En realidad, no. Tienes que mirar Twitter. Ahora mismo».

Adam se frotó los ojos con la mano buena. «Sarah, son las tres de la madrugada. A menos que el edificio esté en llamas…»

«El edificio está bien, señor. La reputación se está yendo al traste. Solo tienes que mirar».

Adam colgó. El corazón le empezó a latir con fuerza, un golpe sordo contra sus costillas magulladas. Cogió su tableta de la mesita de noche.

La pantalla se iluminó, intensa y brillante en la oscuridad.

Pulsó el icono de Twitter.

El tema más comentado en Estados Unidos era #HortonHeiressOrgy.

Adam sintió un nudo en el estómago, una sensación física de caída. Pulsó el hashtag.

Se reprodujo automáticamente un vídeo.

Vio la sala VIP de The Vault. Vio los flashes. Y vio a su hermana pequeña.

Cheyenne estaba semidesnuda, con los ojos en blanco, gritando algo sobre un rayo rosa mientras intentaba arrastrarse debajo de una cama.

«¡Joder!»

Adam intentó lanzar la tableta al otro lado de la habitación, pero un dolor agudo y punzante le atravesó las costillas y el brazo le falló. El dispositivo se le resbaló de las manos y cayó al suelo con un estruendo. La pantalla se rompió, pero el audio siguió sonando durante un segundo —la risita aguda de Cheyenne— antes de apagarse.

Se sentó en el borde de la cama, con la cabeza entre las manos. Respiraba a bocanadas cortas y dolorosas.

¿Cómo? Se suponía que debía pasar desapercibida. Se suponía que debía aprender de sus errores.

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