Capítulo 260:

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Gwen la vio y se enfureció; su miedo se convirtió en ira defensiva. «¡Anjanette! ¡Cállate! ¿Crees que soltar tonterías técnicas te convierte en La Sirena? ¡No pasas de ser una simple secretaria disfrazada!».

Anjanette la ignoró. Cruzó la mirada con la directora Stone. «La tensión no es la correcta porque el pliegue se diseñó para un material específico, no para el alambre de plata comercial que utilizó la señorita Hale».

Dio un sorbo a su bebida. «Si los hilos de urdimbre fueran seda celestial, la resistencia a la tracción sostendría la estructura. La elasticidad orgánica de la seda contrarresta el torque. Pero está claro que el creador no entendía la ciencia de los materiales que hay detrás del boceto».

Stone abrió mucho los ojos tras sus gafas. Aplaudió. «¡Seda celestial! ¡Por supuesto! ¡La estructura proteica absorbería la tensión! ¡Eso hace que el diseño sea genial!». Se volvió hacia Gwen con expresión acusadora. «¿Por qué no usaste seda celestial? Es la única opción lógica para esta geometría».

Gwen abrió y cerró la boca como un pez en un muelle. El boceto no especificaba los materiales. Solo era un trazo a lápiz sobre papel.

Anjanette dejó su copa en la bandeja de un camarero que pasaba y comenzó a caminar hacia el escenario, mientras la multitud se abría para dejarla pasar.

«No la ha utilizado», dijo Anjanette, bajando la voz hasta convertirla en un ronroneo peligroso, «porque no tiene ni idea de cómo se supone que debe confeccionarse este vestido».

Anjanette subió las escaleras hacia el escenario bajo, y el taconeo de sus zapatos resonaba como una cuenta atrás. Se movía con una calma aterradora, como un depredador que ya había acorralado a su presa.

Gwen dio un paso atrás, colocándose entre Anjanette y el vestido. Su rostro era una máscara de pánico. «¡Aléjate! ¡Seguridad! ¡Sacadla de aquí!».

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Dos guardias se dispusieron a avanzar, pero el profesor Baxter alzó una mano. «Esperad».

El anciano profesor se acercó, con el ceño fruncido. La respuesta de Gwen sobre el «deconstructivismo» había insultado su inteligencia, pero el comentario de Anjanette sobre la seda había despertado su curiosidad. Quería oír el resto.

Anjanette se detuvo junto al director Stone. No miró a Gwen. Señaló las ondas en cascada de la falda.

«Estos pliegues no son aleatorios», dijo Anjanette. «Siguen una progresión matemática. La sucesión de Fibonacci».

Trazó el aire con el dedo. «Uno, uno, dos, tres, cinco, ocho… La anchura de cada capa se expande según esa proporción para crear la ilusión de un movimiento infinito».

Por fin giró la cabeza para mirar a Gwen. « Gwen, ya que te pasaste meses dándole vueltas a esto en tu habitación, dinos: ¿cuál es la anchura del decimotercer pliegue, en milímetros?»

Gwen sintió cómo se le iba la sangre de la cara. Se sintió mareada. No había medido nada. Simplemente había copiado las líneas.

«¡Yo… yo no trabajo con números!», chilló Gwen, llevándose las manos al pecho. «¡Yo trabajo con el sentimiento! ¡Es arte, no matemáticas!»

«¿Ah, sí?», preguntó Anjanette con una sonrisa burlona. «Porque la respuesta es veintiún milímetros. La suma de los dos términos anteriores: ocho y trece».

Stone, impulsado por su obsesión profesional, sacó una cinta métrica del bolsillo de su chaqueta y se arrodilló junto al vestido. La sala contuvo la respiración.

Extendió la cinta amarilla a lo largo del decimotercer pliegue y entrecerró los ojos.

Levantó la vista, con los ojos muy abiertos por la sorpresa. «Veintiún milímetros. Exactamente».

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