Capítulo 259:

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Anjanette regresó al salón principal desde la sala VIP, con sus tacones silenciados sobre el suelo de hormigón pulido. Darryle Mathews caminaba a su lado, con el rostro pálido y un brillo de sudor en la frente. Parecía un hombre que acababa de ver un fantasma o que había evitado por los pelos un accidente de coche. No dejaba de mirar su móvil, comprobando que la grabación se hubiera guardado, con el pulgar suspendido sobre la pantalla como si fuera el pasador de una granada.

Anjanette le puso una mano en el brazo, con un toque ligero pero firme. «Todavía no», murmuró, con la mirada fija en el escenario. «Espera a que caiga».

Darryle asintió, tragando saliva con dificultad, y se alejó hacia la periferia de la multitud, poniendo distancia entre él y el radio de la explosión.

Julian Sterling apareció de repente junto a Anjanette. No le preguntó qué había pasado en la sala de espera. Se limitó a escudriñar su rostro, buscando grietas en su armadura. Al no encontrar ninguna, siguió su mirada hacia el escenario.

«¿Ya es hora?», preguntó Julian con voz grave y retumbante.

«Casi», respondió Anjanette.

Justo en ese momento, los aplausos comenzaron a apagarse. Un hombre de la primera fila se puso de pie. La sala quedó en silencio sepulcral.

Era el director Stone.

Era una leyenda en el mundo de la moda, un crítico cuyas reseñas podían catapultar una marca a la estratosfera o enterrarla en una tumba poco profunda. Se ajustó las gruesas gafas de montura negra y caminó hacia el escenario, rodeando al maniquí con la gracia depredadora de un tiburón.

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La sonrisa de Gwen se desvaneció. Sus manos, que habían estado moviéndose con elegancia, se quedaron paralizadas en el aire. Sabía quién era Stone. Todo el mundo lo sabía.

—Señorita Hale —dijo Stone, con voz seca y desprovista de calidez—. Visualmente, la pieza causa impacto.

Gwen soltó un suspiro que ni siquiera sabía que estaba conteniendo. «Gracias, director Stone. Yo…»

«Sin embargo», la interrumpió Stone, señalando con un dedo bien cuidado la cintura del vestido, «me desconcierta la lógica de tensión en los pliegues de esta zona».

Señaló el complejo tejido donde la malla plateada se fruncía a la altura de la cadera. «La integridad estructural de este pliegue parece contradecir la fluidez del dobladillo. En una posición estática, se mantiene. Pero en movimiento, en una pasarela, el par generado por la zancada de una modelo haría que este tejido concreto se rompiera. Desafía la física del material».

Gwen se quedó mirándolo fijamente. Su mente se quedó en blanco, un ruido blanco de pánico. ¿Física? ¿Par? Ella solo había pegado y sujetado con alfileres la tela hasta que quedara como en la foto.

Miró frenéticamente a la primera fila. Gertrude le hizo un gesto de aprobación con el pulgar, ajena al hecho de que su sobrina se estaba ahogando.

«Es… bueno», balbuceó Gwen, con la voz subiendo una octava. «Es una elección artística. Por la tensión. Es… deconstructivismo».

Stone frunció el ceño, y las arrugas alrededor de su boca se hicieron más profundas. «El deconstructivismo es una filosofía, señorita Hale, no una excusa para ignorar la gravedad. A mí me parece que aquí se han forzado a convivir dos metodologías de diseño contradictorias. Como una cabeza injertada en el cuerpo equivocado».

Un murmullo recorrió el público. La élite del mundo de la moda comenzó a susurrar. Stone había olido sangre. Había detectado la desconexión entre el intrincado diseño y la ejecución amateur.

«¡Solo estás siendo parcial!», soltó Gwen con voz estridente. «¡Esto es mi alma! ¡Mi obra original!».

«Stone tiene razón».

La voz era fría, clara y atravesó la tensión como un bisturí.

Todas las miradas se volvieron hacia ella. Anjanette estaba de pie cerca del fondo, haciendo girar su copa de champán y mirando hacia el escenario con una expresión de aburrida pericia.

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