Capítulo 572:

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Devon, en un último y desesperado intento por salvarse, balbuceó: «Decano Prescott, señor… ella… ¡ella estaba intentando estafar a la fundación de mi familia!».

Prescott volvió a fijar la mirada en Devon, y toda la calidez había desaparecido. Era como estar siendo examinado bajo un microscopio.

«¿Estafaros?», dijo Prescott con frialdad. «¿Eres consciente de que el algoritmo de la profesora Wilder acaba de utilizarse, de forma gratuita, para diagnosticar correctamente y diseñar un protocolo de tratamiento para tres niños con un trastorno genético raro que estaban a punto de ser trasladados a cuidados paliativos? ¿Niños a los que vuestra fundación se negó a financiar?».

No esperó una respuesta.

«Déjame ser muy claro, jovencito», dijo Prescott, con una voz que sonaba como hielo al romperse. « La Fundación Browning no está siendo estafada por la profesora Wilder. Tú estás suplicando que te relacionen con ella. Estás tratando de ascender socialmente. Y, francamente, no eres digno de su tiempo».

Cada palabra era un golpe de martillo, una ejecución pública de la credibilidad y el orgullo de Devon. Se encogió entre la multitud, con el rostro ardiendo de una vergüenza tan profunda que casi se podía ver.

Allena lo vio marcharse con desdén, maldiciendo en silencio su incompetencia. Se volvió hacia Prescott, aún intentando salvar la situación, convencerlo de su supuesto genio.

Prescott finalmente le prestó toda su atención. Pero no había interés en sus ojos. Solo un asco frío y arraigado.

«Tú», dijo con tono seco. «Eres la hermana de Tate Mills, ¿verdad?».

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El nombre cayó en el aire como una piedra.

La sonrisa perfecta de Allena se congeló y luego se resquebrajó. Un destello de pánico puro brilló en sus ojos.

August frunció el ceño. No conocía ese nombre. No entendía su significado.

Pero estaba a punto de hacerlo.

Prescott dejó escapar un suspiro corto y agudo de desprecio, preparándose para desvelar un fragmento de una historia fea y enterrada en medio de la reunión médica más prestigiosa del año.

El nombre de Tate Mills flotaba en el aire, sin significado para la mayoría, pero una sentencia de muerte para uno. Los invitados que los rodeaban intercambiaron miradas de desconcierto.

Allena contuvo el aliento. Una risa frenética y aguda se le escapó de los labios. —¿Tate? Yo… Me temo que no conozco a nadie con ese nombre, decano Prescott. Debe de haberme confundido con otra persona.

—No es así —dijo Prescott, con una voz tan dura e implacable como el granito. No alzó la voz, pero esta atravesó el silencioso murmullo del salón de baile con brutal eficacia—. Hace dos años. Una clínica gratuita en un barrio conflictivo de Baltimore, gestionada por una filial de Hopkins. ¿Te suena?

La miró fijamente, como un fiscal exponiendo su caso. «Un hombre, ebrio de whisky barato y algo peor, entró gritando. Destrozó una máquina de diagnóstico nueva que valía más de doscientos mil dólares. Mandó a dos enfermeras al hospital, una de ellas con un brazo roto».

Un grito ahogado colectivo recorrió la multitud. Ese era el tipo de historia sórdida y violenta que pertenecía a los informativos nocturnos, no a los sagrados salones del Waldorf Astoria. Era vulgar. Era algo de lo más común.

Allena se sonrojó profundamente. Instintivamente, se acercó más a August, buscando el escudo protector de su poder, de su nombre.

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