Capítulo 72:

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—Entonces, ¿el Oráculo es real? —preguntó Julian Thorne, recostándose en la silla de la oficina de Alexander.

Alexander levantó la vista de sus expedientes. —¿Qué te hace decir eso?

—Se rumorea por ahí —dijo Julian, con la mirada aguda. «Y aquella pequeña demostración en la universidad el otro día. Evelyn… sabe cosas, Alex. Cosas que no debería saber».

«Lee mucho», dijo Alexander con desdén, aunque sus propias sospechas estaban en ebullición.

«¿De verdad?», preguntó Julian inclinándose hacia delante. «¿O nos está tomando el pelo a todos? Ya sabes, si ella es el Oráculo, vale más que toda tu empresa».

«Si ella es el Oráculo», dijo Alexander, bajando la voz, «entonces es un lastre. Y yo me encargo de los lastres».

«¿De verdad?», preguntó Julian con una sonrisa burlona. «Porque parece que te estás enamorando de ella».

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«No seas ridículo».

«Vi cómo la mirabas cuando Brandon la desafió. No estabas enfadado. Estabas impresionado».

Alexander partió el bolígrafo por la mitad. «Vete, Julian. A menos que tengas algún asunto que tratar».

Julian se levantó, abrochándose la chaqueta. «De acuerdo. Pero ten cuidado, Alex. Si no averiguas quién es tu mujer, alguien más lo hará. Y puede que no sean tan pacientes como tú».

Julian se marchó. Alexander se quedó mirando el bolígrafo roto.

¿Quién eres, Evelyn?

Dos horas más tarde, en la finca de los Vance.

Un mensajero entregó un paquete para Evelyn.

Evelyn lo subió a su habitación. Cerró con llave la puerta del baño. No era de Julian. Era un sobre marrón sin distintivos, sin remitente. Lo abrió.

Las fotos se desparramaron sobre la encimera de mármol.

Eran antiguas. Granuladas. Una bañera. Una niña pequeña, aterrorizada. Desnuda. Con moratones.

Evelyn tuvo náuseas. Se agarró al borde del lavabo, luchando contra la bilis que le subía por la garganta.

Había una nota pegada a la última foto.

He guardado copias. 5 millones. Esta noche. El Blue Velvet Club. Ven sola o estas fotos acabarán en Internet.

Víctor.

El precio había subido. Debía de haberse dado cuenta de que la esposa de Alexander Vance valía más de lo que pensaba. O tal vez Eleanor lo había dejado plantado y él estaba desesperado.

Evelyn no lloró. No tenía tiempo para llorar.

Cogió un frasco de quitaesmalte y una papelera metálica. Tiró las fotos dentro y las roció con acetona. Luego encendió una cerilla.

Las llamas consumieron las imágenes, convirtiendo su trauma en cenizas.

Encendió el extractor para eliminar el olor a productos químicos.

Se miró en el espejo. Tenía la mirada dura.

—Esta noche —susurró—. Acabaremos con esto.

Se dirigió a su armario y apartó los vestidos. Del fondo, dentro de la maleta vintage, sacó un conjunto de ropa táctica negra: pantalones, botas y una camiseta ajustada de manga larga. Se lo puso y luego se echó por encima una gabardina grande para ocultar su atuendo.

Se metió el estuche plateado de agujas en la bota.

Salió. Alexander estaba en el pasillo.

—¿Vas a salir? —preguntó él, fijándose en la gabardina—. Hace calor aquí dentro.

—Tengo frío —espetó Evelyn—. Voy a dar un paseo.

—Te acompaño.

—¡No! —gritó ella. Respiró hondo—. Necesito espacio, Alexander. Solo… déjame en paz.

Bajó corriendo las escaleras antes de que él pudiera discutir.

Alexander la vio marcharse. Entrecerró los ojos.

Algo no iba bien.

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