Capítulo 582:

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«La condición», murmuró, mientras sus dedos rozaban mi clavícula y una descarga de fuego recorría mis venas. «Quítate la gabardina. Necesito ver a la mujer que estuvo a mi lado en el incendio».

Se me cortó la respiración. Me temblaban las manos mientras buscaba los botones. Uno a uno, los desabroché. La gabardina se deslizó por mis hombros y quedó amontonada a la altura de mi cintura.

Me quedé allí sentada con el vestido de terciopelo negro, expuesta bajo su mirada.

Félix no dijo nada. Su mirada recorrió lentamente mi rostro, bajó por mi cuello, se detuvo en la curva de mis pechos y llegó hasta la abertura de la falda. Era una mirada táctil, intensa y posesiva.

Extendió la mano y trazó con un dedo el fino tirante que llevaba sobre el hombro. Su tacto era frío, pero dejaba un rastro de calor.

« «Perfecto», susurró con voz ronca. «Conductor. Adelante».

L’Ombre hacía honor a su nombre. Era una caverna de sombras y susurros apagados, donde la iluminación estaba diseñada para perdonar pecados y ocultar secretos.

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El maître nos condujo a una mesa al fondo, protegida por pesadas cortinas de terciopelo. Era el rincón más privado del restaurante, salvo una cámara acorazada.

Dejé que mi gabardina se deslizara hacia los brazos expectantes de la chica del guardarropa. Al quedar al descubierto el vestido de terciopelo negro, sentí cómo cambiaba el ambiente en la sala. Las cabezas se giraron. Los tenedores se detuvieron en el aire. La mirada de los presentes era un peso físico, una mezcla de envidia y curiosidad. Desde la retransmisión en directo de la gala, todo el mundo sabía quiénes éramos. Todo el mundo sabía que las cicatrices del rostro de Félix eran reales, y todo el mundo sabía que yo le pertenecía.

Félix se colocó detrás de mí, con la mano apoyada ligeramente en la parte baja de mi espalda, una marca de propiedad. Lanzó una mirada fulminante a un hombre de la mesa de al lado que se demoraba demasiado en contemplar mi hombro al descubierto, y el hombre enseguida se mostró fascinado por su sopa.

Nos sentamos. Félix no se puso la máscara, aunque le vi tocarse inconscientemente el lado izquierdo de la cara cuando se acercó un camarero. Era un hábito difícil de dejar: diez años escondiéndose frente a dos días de libertad.

No abrió la carta.

—Lenguado de Dover para la señorita —le dijo al camarero sin levantar la vista—. Sin salsa de mantequilla, limón aparte. Y el Margaux del 82.

Parpadeé. Era mi plato favorito. No lo había comido en tres años, no desde una cena de cumpleaños antes de que el mundo se viniera abajo.

—¿Te acuerdas? —pregunté cuando el camarero se alejó.

Félix se recostó en la silla, agitando el agua en su vaso de cristal. —Me acuerdo de todo, Yvonne. Me acuerdo de que odias el cilantro. Me acuerdo de que duermes en el lado izquierdo de la cama. Me acuerdo de cómo se te entrecorta la respiración justo antes de llorar.

Su intensidad era una fuerza física que me oprimía el pecho.

—¿Por qué? —pregunté con voz temblorosa—. ¿Por qué guardar todo eso… … si me odiabas? Si pensabas que era veneno?«

«Porque odiarte era la única forma en que podía sobrevivir sin tenerte», dijo simplemente.

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