Capítulo 581:

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«La cena es el aperitivo», dijo bajando la voz una octava, convirtiéndola en una caricia casi obscena por lo que sugería. «Considera esta noche nuestro último consejo de guerra antes de partir hacia Ginebra. Y necesito ver a mi compañera. Tengo una… petición ligada a mi aceptación».

«¿Qué petición?», se me secó la boca.

«Ya lo verás esta noche», dijo. «Ponte algo peligroso, Yvonne. El vestido que te envié. Es una armadura para lo que viene después».

Se cortó la comunicación.

Me quedé mirando la pantalla, con el pulso martilleándome en la garganta. Una armadura. Debería haberme intimidado. En cambio, me hizo flaquear las rodillas.

Volví a la oficina aturdida. A las 16:00, las puertas del ascensor se abrieron con un pitido y entró un huracán vestido de cuero. Chloe dejó caer con fuerza una caja negra sobre mi escritorio.

—Un envío del Señor Supremo —anunció, haciendo estallar una burbuja de chicle.

—¿Qué es esto?

—Él lo llama un regalo de «agradecimiento» —dijo Chloe con una sonrisa burlona, apoyándose en el marco de la puerta—. Yo lo llamo un «vestido de guerra». Lleva tres años rumiando, cariño. Más te vale estar preparada para afrontar lo que salga de esa caja.

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Abrí la tapa.

Dentro, envuelto en papel de seda negro, había un vestido. Era de terciopelo negro, liso y fluido como aceite vertido. Los tirantes eran increíblemente finos y la abertura me llegaba hasta el muslo. Era elegante, sí, pero también depredador.

«¿Lo ha elegido él?», pregunté, pasando los dedos por la tela.

«Tiene un recuerdo muy concreto», dijo Chloe guiñándome un ojo. «Ve a ponértelo. El coche está abajo».

Treinta minutos más tarde, me encontraba frente al espejo de cuerpo entero del baño de la oficina ejecutiva. El vestido me quedaba como una segunda piel. Se ceñía a cada curva, dejando al descubierto la inclinación de mi cuello y la línea de mi espalda. Parecía… diferente. No como una directora general. No como una hija. Parecía una mujer que sabía exactamente lo que quería.

Me eché la gabardina por los hombros y me la abroché hasta la barbilla. Necesitaba una armadura antes de la batalla.

Al salir del edificio, el viento era cortante, pero no lo noté. Un Maybach negro esperaba con el motor en marcha junto a la acera. No era el todoterreno de siempre. Este era elegante, bajo e intimidante.

La puerta trasera se abrió con un clic y me deslice al interior.

El interior era un refugio de cuero oscuro y una tenue iluminación ambiental. La mampara entre el conductor y el habitáculo del pasajero estaba levantada, aislándonos del exterior.

Félix estaba sentado en un rincón, vestido con un esmoquin con la corbata negra desatada y colgando holgada alrededor de su cuello.

No llevaba la máscara.

Desde la gala, había dejado de ocultar su rostro a la vista del público, pero de cerca, en la penumbra, la cruda honestidad de su rostro aún me dejaba sin aliento. La máscara plateada descansaba en el asiento junto a él, como una reliquia abandonada.

Su ojo visible, oscuro como la obsidiana, siguió mis movimientos mientras me acomodaba en el asiento. El aire del coche era denso, cargado de electricidad estática. Olía a sándalo y a ese aroma fresco a lluvia que parecía seguirle a todas partes.

—Llegas tarde —dijo en voz baja.

«El tráfico», mentí.

Se inclinó hacia delante y el cuero de su asiento crujió. Extendió la mano, que se cernió cerca del botón superior de mi gabardina.

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