Capítulo 563:

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«¡A mí sí me importa!», le empujé en el pecho. Fue como empujar una pared de granito. «No puedo ser la razón por la que vuelvas a perderlo todo. Acabas de recuperar tu vida. Has pasado tres años reconstruyéndola de entre las cenizas. No seré el lastre que te hunda».

Señalé con un dedo tembloroso las puertas de cristal, donde los paparazzi seguían pegando sus objetivos contra el cristal. «Vete. Por favor. Vete, señor Ford».

La formalidad le golpeó como un puñetazo. Dio un paso atrás y su expresión se cerró. La vulnerabilidad que había visto en la ducha se desvaneció, sustituida por la máscara de hierro de Félix Ford. Fue una transformación tan completa que resultaba aterradora: el agente volvía a ponerse su tapadera.

«¿Es eso lo que quieres?», preguntó, con una voz desprovista de emoción, fría como la tumba.

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« «Sí», mentí. Sentía como si me estuvieran apretando el corazón con un tornillo de banco, desangrándome.

«De acuerdo».

Se dio media vuelta sin mirar atrás. Salió por la salida trasera, flanqueado por sus guardias de seguridad, dejándome solo en el centro del vestíbulo, temblando bajo el aire acondicionado, envuelto en el silencio que yo mismo había creado.

Tres días.

Setenta y dos horas de silencio.

Miraba el móvil cada cinco minutos. Nada. Ni mensajes. Ni llamadas. Ni mensajes de «Mantente alerta» de Clara. Me había tomado la palabra. Había vuelto a desaparecer en su torre.

La crisis en Hale Corp no se había desvanecido por arte de magia con la detención de Zack. Las acciones estaban volátiles. Necesitábamos un socio para estabilizar la confianza del mercado, alguien intachable. Alguien aburrido. Mi madre, recuperándose en su cama del hospital pero sin dejar de entrometerse a través de su iPad, lo había organizado.

«Ronan aporta estabilidad», había dicho con voz entrecortada por FaceTime. «Es el director ejecutivo de una empresa tecnológica. Joven. Sin escándalos. Solo una cena, Yvonne. Déjate ver con él. Deja que el mercado de valores vea que tienes opciones más allá de los delincuentes y los fantasmas».

Así que ahí estaba yo.

The Glass House era el restaurante más pretencioso de Manhattan, una caja de cristal literal suspendida sobre las calles de la ciudad. Me senté frente a Ronan, un hombre con una dentadura perfecta y una personalidad como un papel pintado beige.

«El algoritmo sugiere un crecimiento del 12 % en el tercer trimestre», decía Ronan, sirviéndome un vaso de agua con movimientos precisos. «Si integramos la plataforma logística…»

Me quedé mirando por el ventanal que iba del suelo al techo. «Fascinante».

Sentía la piel demasiado tensa. Tenía el estómago hecho un nudo de ansiedad. No dejaba de esperar ver el destello de una cámara, o un todoterreno negro, o a él.

Entonces, el ambiente del restaurante cambió.

Fue un cambio sutil, como cuando baja la presión atmosférica antes de una tormenta. Las conversaciones se acallaron. Las cabezas se giraron hacia la entrada. Los cubiertos tintinearon contra los platos mientras los comensales se quedaban paralizados. El gerente prácticamente corría hacia la puerta, inclinándose profundamente.

Entró una figura vestida con un esmoquin negro. Se movía con una elegancia depredadora que hacía que los demás hombres de la sala parecieran niños. Dominaba el espacio, absorbiendo la luz.

Pero fue su rostro lo que atrajo todas las miradas.

Llevaba una máscara.

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