Capítulo 487:

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El traslado se llevó a cabo con precisión militar. Una furgoneta blindada negra, flanqueada por todoterrenos de Vance Security, surcó la noche a toda velocidad, transportando su valiosa carga desde la prisión hasta la Ciudadela de Vance.

El ala médica privada de la Ciudadela era una fortaleza de cristal y acero, un marcado contraste con la decadente y lúgubre atmósfera gótica de Sterling Manor o el infierno de hormigón de la prisión. Aquí, la tecnología zumbaba con un ritmo silencioso y eficiente.

Evelyn Vance se encontraba de pie junto a la bio-cama, moviendo las manos con precisión sobre las pantallas holográficas. Llevaba una bata blanca de laboratorio sobre el vestido premamá, con el rostro convertido en una máscara de intensa concentración. Pero bajo esa apariencia profesional, el terror le oprimía la garganta.

En la cama yacía Genevieve. La mujer que había irrumpido en la sala de juntas como un ángel vengador hacía solo unos días ahora parecía pequeña y frágil. Su piel era translúcida, pálida como la leche desnatada, y los monitores emitían pitidos a un ritmo frenético e irregular.

—La presión arterial está bajando. Ochenta sobre cincuenta —dijo Evelyn, con la voz firme solo gracias a su fuerza de voluntad—. Aumentad el goteo de dopamina. Tenemos que mantener su corazón latiendo hasta que lleguen.

Una enfermera se apresuró a obedecer.

Evelyn miró el análisis de sangre en la pantalla. Las estructuras proteicas dentadas de la toxina estaban destrozando los glóbulos rojos de Genevieve. Era un veneno de acción lenta e insidiosa que Lawrence le había introducido sin saberlo en los pulmones simplemente al elegir su prisión.

«Aguanta, mamá», susurró Evelyn, apartando un mechón de pelo plateado y dorado de la frente de Genevieve. «Ya viene».

Las puertas automáticas de la enfermería se abrieron con un silbido. Alexander entró a zancadas, arrastrando por el brazo a un tambaleante Lawrence Sterling. Lawrence seguía con su mono naranja, esposado por las muñecas y los tobillos.

Lawrence desentonaba en aquel entorno estéril. Olía a jabón de centro penitenciario y a miedo. Parpadeó, mientras sus ojos se adaptaban a las luces brillantes, y entonces la vio. Se quedó paralizado.

«Gen…»

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«No le hables», ordenó Evelyn, sin apartar la vista de los monitores. «Ponlo en la silla de extracción. Ahora mismo».

Alexander empujó a Lawrence hacia la cama contigua. Dos guardias de seguridad de Vance se adelantaron, inmovilizaron a Lawrence y le ataron las muñecas a los barrotes.

«¿Se está… se está muriendo?», preguntó Lawrence con voz temblorosa. Miró a Genevieve con una mezcla de horror y un anhelo retorcido y desesperado.

«Está librando una guerra que vuestros residuos químicos han desencadenado», dijo Alexander con frialdad, rasgando la manga del mono naranja para dejar al descubierto el brazo de Lawrence. «Y tú eres el almacén de municiones».

Evelyn se acercó a Lawrence. Sostenía una aguja de gran calibre. Sus ojos eran fríos, desprovistos de cualquier vínculo filial. Aquel hombre no era su padre; era un recurso biológico, una bolsa de sangre andante.

«Esto va a doler», dijo Evelyn con tono seco. «Necesitamos una plasmaféresis de gran volumen. No voy a molestarme en poner anestesia local. No tenemos tiempo».

Lawrence no se inmutó ante la amenaza del dolor. No podía apartar la mirada de Genevieve. Veía los tubos, los cables, la palidez de su piel.

«Tómalo», susurró Lawrence. «Tómalo todo.

Solo sálvala».

Evelyn se detuvo una fracción de segundo, sorprendida por la cruda desesperación de su voz. Era lo más sincero que le había oído decir en meses.

Insertó la aguja con la destreza de quien tiene mucha práctica. Lawrence apretó los dientes cuando el grueso acero le perforó la vena. La máquina cobró vida con un zumbido, bombeando su sangre, separando el plasma dorado rico en anticuerpos y devolviendo el resto a su cuerpo.

—La frecuencia cardíaca se está disparando —señaló Evelyn, echando un vistazo al monitor de Lawrence—. Ciento cuarenta. Ciento cincuenta.

—Está en abstinencia —señaló Alexander, observando los temblores que sacudían el cuerpo de Lawrence—. Y en estado de shock. El traslado ha sido muy movido.

—No me importa —dijo Evelyn—. Mantén la vía abierta.

Al otro lado de la habitación, Genevieve se movió. Sus párpados parpadearon.

—Evie… —murmuró, con una voz que apenas se distinguía de un suspiro.

Evelyn se acercó en un instante y le tomó la mano a su madre. —Estoy aquí.

La mirada de Genevieve se perdió, desenfocada. No veía a Evelyn. Miraba más allá de ella, hacia la otra cama. Hacia el hombre vestido de naranja.

—¿Por qué… —susurró Genevieve—. ¿Por qué me odiabas tanto, Lawrence?

La pregunta quedó suspendida en el aire estéril, pesada y desgarradora.

Lawrence, conectado a la máquina, con lágrimas resbalándole por los ojos, soltó un sollozo ahogado. —Nunca te odié, Gen. Te quería demasiado. Ese era el problema.

—Silencio —ordenó Alexander—. No alteréis a la paciente.

La máquina emitió un pitido. La primera bolsa de plasma estaba llena.

—Empieza la transfusión —ordenó Evelyn a la enfermera.

A medida que el líquido dorado comenzaba a fluir por la vía intravenosa de Genevieve, la tensión en la sala cambió. Ya no se trataba solo de un procedimiento médico. Era una transferencia de vida, una penitencia forzada arrancada al pecador para salvar a la santa.

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