Capítulo 427:

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La lluvia del callejón no lavaba la sangre; solo la hacía más resbaladiza, extendiéndola por el asfalto agrietado como si fuera aceite.

Kaelen tropezó, presionando con fuerza con la mano las suturas recientes y dolorosas de su costado. La bata de hospital que se había metido por dentro de los pantalones robados estaba empapada, no solo por la lluvia, sino por la prueba cálida y pegajosa de que se estaba destrozando a sí mismo.

No debería estar aquí. Debería estar en la UCI del St. Jude’s, conectado a transfusiones de sangre y goteros de morfina, recuperándose de la bala que le había atravesado el abdomen y destrozado el costado durante la masacre de la boda.

Pero el mensaje había llegado a través de un canal seguro —un canal que solo utilizaba el Sindicato, una frecuencia que él creía inactiva—.

Willow. Muelle 4. Medianoche. O te la devolveremos hecha pedazos.

Era una trampa.

Su mente táctica, agudizada por años de violencia y traición, le gritaba que era una trampa. Lawrence Sterling y los restos de la Organización Sombra no jugaban limpio, pero tampoco corrían riesgos innecesarios. Atraerlo fuera era una jugada estratégica para rematar lo que el fuego cruzado de la boda no había conseguido.

Sin embargo, su corazón —esa parte de él que latía únicamente por ella, la parte que se imponía a sus instintos de supervivencia— no podía correr ese riesgo.

Había burlado la seguridad del hospital, una hazaña que le había costado hasta la última gota de las fuerzas que le quedaban y que probablemente había acortado su esperanza de vida en una década, y se había adentrado en la tormenta.

Respiraba con dificultad, y su aliento se condensaba en el aire frío de la noche. Tenía la vista borrosa; las luces de neón de la calle principal se difuminaban en rayas rojas y azules. El dolor era un ser vivo, una barra de hierro al rojo vivo que le atravesaba el abdomen a cada paso.

Entonces lo vio.

𝖧𝗂𝗌𝗍𝗈𝗋𝗂𝖺𝗌 𝗊𝗎𝖾 𝗇𝗈 𝗉𝗈𝖽𝗋𝖺́𝗌 𝗌𝗈𝗅𝗍𝖺𝗋 𝖾𝗇 𝗇𝗈𝗏𝖾𝗅𝖺𝗌𝟦𝖿𝖺𝗇.𝖼𝗈𝗆

Al final del callejón, al doblar la esquina hacia la avenida principal, pasó un todoterreno negro. Reconoció la matrícula al instante.

Equipo Alfa. El coche que Alexander había asignado al equipo de seguridad de Willow.

Se alejaba de los muelles, dirigiéndose hacia el piso franco.

Un alivio, denso y asfixiante, se abatió sobre su pecho. Ella no estaba allí. Estaba a salvo. El mensaje había sido un señuelo, un gatillo psicológico diseñado para sacarlo de la seguridad que le brindaba la protección federal del hospital.

—Chica lista —susurró Kaelen, con un atisbo de sonrisa que le rozaba los labios pálidos—. No mordiste el anzuelo.

Por fin, las piernas le fallaron. Kaelen se deslizó por la pared de ladrillo y aterrizó con fuerza sobre el pavimento mojado, con la cabeza ladeada hacia atrás contra un contenedor metálico. El olor a basura podrida se mezclaba con el aroma metálico de su propia sangre.

El esfuerzo sin duda le había roto los puntos internos. Notaba cómo el calor se extendía por su abdomen, acumulándose en la cintura de los pantalones.

Buscó a tientas su bolsillo. Tenía los dedos entumecidos y le temblaban violentamente mientras sacaba el teléfono desechable.

Tenía que avisar a Alexander. Si sabían cómo tenderle una trampa, sabían dónde estaba el refugio. Conocían las frecuencias.

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