Capítulo 34:

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Las luces traseras del Bugatti Veyron no eran solo luces; eran dos ojos rojos que se burlaban de él en la oscuridad.

«¡Alex, reduce la velocidad! ¡Nos vas a matar!», gritó Scarlett desde el asiento del copiloto, agarrándose al salpicadero con los nudillos blancos por el terror mientras Alexander se colaba entre dos taxis a pocos centímetros de distancia.

Alexander la ignoró. Toda su atención se centraba en los puntos rojos que tenía delante. Solo pisaba a fondo el pedal del freno del Maybach cuando era absolutamente necesario. Los neumáticos chillaban en señal de protesta, un sonido áspero y desgarrador contra el asfalto de la West Side Highway.

El coche derrapó ligeramente antes de estabilizarse.

Apretó el volante de cuero con tanta fuerza que este crujió. Observó cómo los puntos rojos se abrían paso entre el denso tráfico que tenía delante, desapareciendo en las arterias de hormigón de Manhattan.

Se había ido.

Golpeó el volante con la palma de la mano. Una vez. Dos veces. El sordo golpe resonó en el habitáculo, puntuado por los gemidos de Scarlett.

—Está loca —sollozó Scarlett, presionándose una mano contra el pecho—. ¿Has visto cómo conducía? Podría haber matado a alguien. Podría habernos matado a nosotros.

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Alexander giró la cabeza lentamente. Sus ojos grises estaban fríos, desprovistos de la calidez habitual que reservaba para ella. La adrenalina de la persecución se transformó en una rabia densa y pesada.

—Se alejaba de nosotros, Scarlett —dijo con voz baja. «Yo era el que la perseguía».

Scarlett parpadeó, desconcertada por su tono. Se ajustó el chal, sorbiéndose delicadamente la nariz. «Bueno, ella te provocó. Es típico de ella, intentar llamar la atención comportándose como una gamberra. Me late el corazón a mil… Creo que necesito mis pastillas».

Por primera vez en tres años, el sonido de su queja le rozó los nervios como el papel de lija. No fue la preocupación lo que lo invadió; fue la irritación.

No respondió. Cogió el teléfono y llamó al jefe de su equipo de seguridad.

—Localiza el Veyron —ladró en cuanto se conectó la llamada—. No me importa si tienes que piratear la red de tráfico de la ciudad. Averigua dónde se detiene.

Colgó y tiró el teléfono sobre el salpicadero.

—Alex, ¿me estás escuchando siquiera? —se quejó Scarlett.

—Tengo trabajo —dijo Alexander, con la mirada fija al frente.

El trayecto hasta la mansión de la familia Sharp transcurrió en silencio. Alexander conducía con precisión mecánica, con la mente a millas de distancia. No dejaba de ver cómo se había quedado Evelyn en ese palco VIP. El vestido rojo. La máscara. Esa mirada fría e imperiosa que lo atravesaba.

Se detuvo junto a la acera frente a la residencia de los Sharp. No apagó el motor.

La puerta principal de la mansión se abrió de par en par. Eleanor Sharp bajó los escalones con paso firme, con el rostro crispado en un gesto de enfado. Se asomó por la ventanilla del copiloto, que estaba abierta.

«¿Dónde está?», exigió Eleanor, sin molestarse en saludarlo. «Esa chica desagradecida y miserable. He oído que montó un escándalo en el club. Es una vergüenza para esta familia, Alexander. Tienes que controlar a tu mujer».

Alexander miró a su suegra. Vio la codicia en sus ojos, la crueldad en la expresión de su boca.

—Buenas noches, Eleanor —dijo.

Subió la ventanilla, cortando en seco su réplica.

Scarlett salió a toda prisa del coche cuando él empezó a ponerse en marcha. —¡Alex! ¡Llámame!

No le hizo ningún gesto de despedida. Aceleró, dejando a las mujeres Sharp en la acera.

El ático estaba en silencio.

Era un silencio que se sentía pesado, opresivo. Normalmente, cuando llegaba tarde a casa, había una lucecita encendida en el pasillo. Un vaso de agua en su mesita de noche. El tenue aroma del detergente de lavandería de lavanda.

Ahora estaba a oscuras. No olía a nada.

Alexander entró en el salón. No encendió las luces. Se acercó a los ventanales que iban del suelo al techo y contempló la ciudad. En algún lugar ahí fuera, ella estaba con Julian. Esa idea le revolvió el estómago. Una oleada de celos, ardiente y ácida, le subió por la garganta.

Se dirigió al carrito de la barra y se sirvió un vaso de whisky. No se molestó en poner hielo. Se lo bebió de un trago.

Sacó el móvil. Marcó el número de Evelyn.

Toc. Toc. Toc.

Clic.

«El número al que llama no está disponible…»

Ella había rechazado la llamada.

Volvió a marcar inmediatamente.

Directamente al buzón de voz.

Arrojó el móvil al sofá. Rebotó inofensivamente contra los cojines.

Se aflojó la corbata y se desabrochó el botón superior de la camisa. Sentía como si se estuviera asfixiando. Siempre había sido él quien llevaba las riendas: el director general, el que tomaba las decisiones. Evelyn era la variable constante, siempre allí, siempre esperando, siempre callada. Ahora la variable había desaparecido y la ecuación se desmoronaba.

Butler Ford entró en la habitación en silencio, sosteniendo una bandeja de plata con un cuenco de sopa para la resaca. Se detuvo al ver a Alexander de pie en la oscuridad.

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