Capítulo 189:

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La Ciudadela estaba silenciosa como una tumba. El gran vestíbulo, que solía resultar intimidante por su inmensidad, se percibía diferente aquella noche. Parecía un campo de batalla a la espera del primer disparo.

Evelyn entró, con el taconeo de sus zapatos resonando con fuerza sobre el mármol. No miró los cuadros que le resultaban familiares ni el jarrón que ella misma había elegido hacía tres años. Trató aquel espacio como si fuera territorio enemigo.

«La habitación de invitados», dijo Evelyn, girándose hacia las escaleras. «¿Cuál? ¿La azul o aquella donde guardas tu ego?».

Alexander cerró la puerta principal y se recostó contra ella para recuperar el aliento. El trayecto en coche no le había sentado bien a la espalda. «El ala este. La suite principal está… ocupada en estos momentos».

Evelyn se detuvo en el primer escalón. Se giró, con una sonrisa burlona en los labios. «Ah, sí. Serena. ¿Se está escondiendo debajo de la cama?».

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«Esta noche no está aquí», dijo Alexander, apartándose de la puerta. «Se ha quedado en el hotel cerca del lugar del evento».

«Qué conveniente».

Alexander pasó junto a ella, dirigiéndose al mueble bar del salón. Se sirvió un vaso de agua, con la mano temblando ligeramente. Se tragó dos pastillas de analgésico sin agua.

—Evelyn —dijo, dándose la vuelta—. Sobre el callejón…

—No quiero hablar de eso —lo interrumpió ella—. Me voy a dormir. No me molestes.

Empezó a subir las escaleras de nuevo.

«Espera».

Alexander se acercó al pie de la escalera. Levantó la vista hacia ella. Ese ángulo la hacía parecer imponente, poderosa.

«Luchaste bien», dijo él. «Esa postura… no era de una clase de defensa personal. Era militar».

Evelyn se agarró a la barandilla. Había sido descuidada. La ira la hacía descuidada.

«Mi padre insistió en que aprendiera a defenderme», mintió con naturalidad. «Tenía enemigos». »

«Tu padre era profesor de historia», señaló Alexander.

«La historia está llena de violencia», replicó Evelyn. «Buenas noches, Alexander».

Subió apresuradamente las escaleras antes de que él pudiera hacerle más preguntas.

Encontró la habitación de invitados del ala este: una suite lujosa y aséptica en la que rara vez había entrado. Cerró la puerta con llave y luego encajó una silla pesada bajo el pomo. La paranoia era un hábito del que no podía deshacerse.

Abajo, Alexander estaba sentado en el sofá, con la mirada fija en el techo.

La historia está llena de violencia.

Era una respuesta ingeniosa. Demasiado ingeniosa.

Sacó el móvil y abrió el archivo que Davies le había enviado antes: el informe de antecedentes de Evelyn Sharp. Estaba limpio. Demasiado limpio. Instituto, universidad, matrimonio. Sin lagunas. Sin escándalos. Era la biografía de un fantasma.

Pensó en la aguja. La aguja de acupuntura que había encontrado la señora Higgins.

Se levantó, ignorando el dolor, y se dirigió a la cocina. La señora Higgins estaba allí, preparándose un té a altas horas de la noche.

—¡Señor! —dio un respingo—. No sabía que había vuelto.

—Señora Higgins —dijo Alexander, apoyándose en la encimera—. Esa aguja que encontró. La que Scarlett dijo que era suya.

—¿Sí, señor?

—¿Dónde está ahora?

La señora Higgins parecía desconcertada. —La señorita Scarlett se la llevó, señor. Pero… creo que la dejó en el cuarto de costura. Ella nunca cose.

—Enséñemelo.

La señora Higgins lo condujo a un pequeño cuarto de servicio. En una estantería, dentro de una cesta de mimbre llena de hilos, había un pequeño recipiente de plástico.

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