Capítulo 5:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Me iba a preguntar qué sabía. Podía sentir la pregunta formándose.

“Ivy.” Su voz era cautelosa, de la manera en que eres cautelosa con algo que no has decidido si conservar o desechar. “¿Cómo puedes estar tan segura de que no fue un animal salvaje? ¿Sabes algo sobre cómo murió?”

El patio se había quedado muy callado. Doce, quince mujeres, todas mirando. La abuela se acercó flotando, sin prisa, y la multitud le hizo espacio sin que se lo pidieran.

Tenía unos dos segundos.

Me desplomé.

Sin gracia. Las piernas se me doblaron y caí al suelo de rodillas, y el sonido que salió de mí no fue calculado —empezó en algún lugar real, el dolor era real, solo necesitaba dirección. “No es ella”, sollocé. “No es Hazel. Hazel no puede estar muerta—”

Agarré lo más cercano, que resultó ser un ladrillo suelto cerca de la pared del patio, y me lancé contra la multitud.

No para lastimar a nadie. Pero con escándalo. Agitándolo y gritando sobre celos y favoritismo y que era obvio que alguien en este mismo patio había decidido que Hazel les estorbaba, y qué clase de clan mata a los suyos, y que los dioses de la montaña podían escuchar cada palabra.

“¡Se volvió loca!”

“¡No hagas acusaciones sin pruebas!”

“Hazel subió a la montaña sola, se lo mere—”

Ú𝗻e𝘁𝘦 𝗮 𝗺i𝘭е𝘴 𝘥e 𝖿𝘢𝗻𝗌 𝗲𝘯 𝗇𝗈𝘃𝘦𝗅𝘢ѕ4𝗳𝗮𝘯.с𝗈m

“No se merecía nada, ¡tenía dieciocho años!”

El patio estalló. El bastón de la abuela golpeó las piedras del piso tres veces antes de que alguien se moviera a sujetarme. Para cuando me agarraron de los brazos, ya había hecho lo que necesitaba hacer: había sido entera, visible y públicamente histérica. Nadie calcula cuando está histérica. Nadie sospecha de una chica histérica.

“Ivy. Ya basta.” La voz de la abuela llegó justo detrás de mí. Cerca. Cuando me giré para verla, su rostro no mostraba peligro —solo la tolerancia paciente y agotada de alguien lidiando con el berrinche de una niña. “Sé que estás de luto. Es natural.”

Le hizo una seña a mi madre. Mi madre se adelantó con un ramo de margaritas amarillas y las colocó en mis brazos con el cuidado de alguien que ha ensayado el gesto.

“Para Hazel”, dijo. Nada más.

Al anochecer, los preparativos del funeral estaban completos. El salón del templo había sido dispuesto con un ataúd rojo y margaritas amarillas en cada superficie —rojo porque Hazel había muerto sin dar a luz, lo que significaba que no podía entrar a la tumba ancestral, lo que significaba que el rojo debía contener algo. Suprimir la furia, decían. Evitar que lo que quedara de ella causara problemas al respecto.

Mujeres jóvenes del clan morían sin explicación cada año. Ninguna había quedado tan destrozada como mi hermana. El rojo estaba haciendo mucho trabajo.

Me acerqué a la entrada y mi madre se interpuso.

“Asustaste a todos esta mañana.” Lo dijo sin inflexión, como decía la mayoría de las cosas. “Presentarás tus respetos después de que todos se hayan ido.”

“No voy a hacer una escena.”

“Después de que todos se hayan ido.”

Así que me acuclillé afuera y escuché.

Las chicas que entraban lloraban. Las chicas que salían, una vez que doblaban la esquina, dejaban de llorar de inmediato y hablaban en las voces bajas y rápidas de la gente que cree estar siendo práctica.

“La vieja tiene que elegir entre nosotras ahora.”

“Todavía quedan Briar e Ivy.”

“Son unas niñas. Y la matriarca no va a vivir mucho más, mírenla… incluso con esa piel apenas puede mantenerse de pie.”

“No sé. Se veía bien hoy, la verdad. Mejor que la semana pasada.”

“Es el duelo. Algunas personas se ven mejor justo antes de irse. Es temporal.”

Presioné la espalda contra la pared, sostuve las margaritas y no abofeteé a nadie.

Esto requirió una disciplina considerable.

.

.

.