Capítulo 11:

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Por la mañana, la abuela estaba junto a la ventana de la habitación vacía de Briar.

Estaba de pie con la espalda hacia mí, mirando la montaña, ambas manos entrelazadas detrás de ella. Parecía alguien que ya había pasado a lo siguiente.

“Trae a tu madre”, dijo, sin voltear. “Hay trabajo.”

Fui a buscar a mi madre. Mi madre estaba en la cocina. Me miró a la cara y luego desvió la vista, puso su taza sobre la mesa y dijo “Está bien”, y esa fue la extensión total de lo que intercambiamos sobre Briar.

Seguimos a la abuela hacia la parte trasera de la montaña.

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Ya había hecho este camino antes, rastreando la procesión fúnebre en la oscuridad. A la luz del día era diferente —más ordinario, solo un sendero, con guijarros y raíces y ligeramente empinado en partes, el tipo de sendero que existe porque la gente lo ha recorrido muchas veces. Pájaros. Viento entre los pinos. Me concentré en dónde ponía los pies.

Mi madre cargaba a Briar sobre los hombros.

Briar estaba envuelta en tela, amarrada en ambos extremos. Mi madre no era una mujer grande. Caminó sin hablar y no se detuvo a descansar. La observé y pensé en todas las cosas que no sabía sobre ella, que eran la mayoría.

La entrada de la cueva era la misma muesca cubierta de maleza en la roca que había encontrado antes. La abuela apartó la vegetación con su bastón y nos indicó que entráramos.

Lo que había del otro lado no tenía razón de estar ahí.

El camino bajaba en escalones —jade liso, ajustado, de un verde profundo que se tornaba negro, pulido hasta ser reflectante. Las paredes tenían perlas nocturnas incrustadas directamente en la roca a intervalos regulares, cada una emitiendo un brillo frío y sin origen. Sin antorchas. Sin sombras. La luz simplemente estaba, viniendo de todas partes y de ninguna, constante y fría como una tarde de invierno.

Había crecido con jade. Sabía lo que costaba, lo que una pieza del tamaño de mi palma podía comprar. Solo el piso, nada más el piso de este pasaje de entrada, valía más que la extracción anual completa de la aldea.

Me envolví los pies en tela para amortiguar el sonido de mis pasos y los seguí.

El pasaje se abría en una cámara.

En el centro había un estanque —más o menos circular, de unos diez pasos de diámetro— lleno de un líquido que no era agua. El color era rojo profundo, y se movía, muy lentamente, con la paciencia espesa de algo que ha estado en movimiento durante mucho tiempo. El olor me alcanzó antes que cualquier otra cosa: ferroso y dulce y mal, de la forma en que lo dulce puede estar mal cuando viene de algo que no debería serlo.

Sangre. Vieja y nueva, en capas.

Mi madre depositó a Briar en la orilla del estanque y retrocedió. Su cara era la cara que ponía cuando no estaba poniendo ninguna cara —vaciada, en espera.

La abuela ya se movía alrededor del borde del estanque, sin mirarnos.

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