Capítulo 67:

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¿Enamorada de él?

Quizá en el pasado, sí.

Pero ahora…

Cary ya no estaba enfadado. Ahora sonaba engreído. «¿Y si te dijera que no he…?»

«¡No!». Le empujé de nuevo. «No estoy celosa de nadie. Simplemente ya no quiero ser tu mujer. ¿No te das cuenta de que te tengo miedo?»

Eso lo dejó en silencio.

«¿Me tienes miedo?», preguntó por fin, con voz más baja.

«No me dejas salir. Me dictas qué me pongo. Te vuelves loco si tan solo le sonrío a otro hombre. Casi me estrangulas hasta matarme en la fiesta de hace un rato». Levanté la mano. Todavía sangraba por los fragmentos de cristal. «Tú hiciste esto. Me hiciste daño».

«Fue un accidente».

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Sí, esta vez lo fue. ¿Y la próxima vez?

Frunció el ceño. «Si te preocupa que te haga daño, puedo añadir una cláusula al contrato…»

«¡Oh, que le den a tu contrato! Crees que todo se puede resolver con papeleo, que cada parte de tu vida está archivada y etiquetada. Pero la vida no funciona así. La gente no funciona así. ¡Ya no quiero vivir según un maldito contrato!».

«Vale. ¿Qué quieres, entonces?».

«Quiero el divorcio».

«Imposible».

«¿Quieres que me arrodille y te suplique?».

«No. Quiero que te quedes».

«Pero yo no quiero quedarme».

La ira había vuelto a sus ojos. «¿Por qué no? Las cosas han ido bien durante tres años y, de repente, ya no puedes con ello. ¿Por qué? ¿Qué ha cambiado?» Hizo una pausa. «¿Se trata de ese hombre?»

«¿Qué hombre?»

«Hastings».

Me reí con amargura. «No. Me controlas allá donde voy. ¿Crees que tendría siquiera la oportunidad de serte infiel?»

«Entonces, ¿por qué?»

Quería gritar. Lanzar algo. Agarrarlo por los hombros y sacudirlo hasta que lo entendiera. «¿Qué haría falta para que aceptaras el divorcio? »

«Nada». Su tono era tajante.

«Pero si no me aparto, no podrás casarte con Vanessa…»

«Ya te lo he dicho, no hay nada entre nosotros».

«¿Te parezco una idiota?»

Me miró fijamente. «¿Me creerías si te dijera que nunca me he acostado con ella? ¿Ni con nadie más desde que nos casamos? ¿Me creerías si te dijera que podría… enamorarme de ti? ¿Te quedarías entonces?»

Lo miré fijamente.

¿Estaba alucinando?

¿Acaso Cary Grant —el hombre que incluyó la cláusula de «ausencia de afecto» en nuestro contrato matrimonial— estaba diciendo que sentía algo por mí?

Miré por la ventana, casi esperando ver cerdos volando.

«Estás bromeando».

«No bromeo. Responde a la pregunta».

«Vale. La respuesta es no. Aunque pudieras sentir algo por mí, lo cual es biológicamente imposible para ti, yo nunca, ni en un millón de años, sería tan tonta como para enamorarme de ti».

La mentira me dolió, pero había que decirla.

Vi venir el golpe una fracción de segundo antes de que me alcanzara. No fue un golpe descontrolado, sino un chasquido seco y preciso de su mano abierta contra mi mejilla. No fue la fuerza del golpe lo que me dejó atónita, sino la cruda y impactante realidad del mismo.

Me había pegado.

Llevé la mano a mi piel ardiente, con los ojos muy abiertos ante una traición tan profunda que me dejó sin palabras.

Y en sus ojos vi reflejada mi propia conmoción. Se quedaba mirando su mano como si perteneciera a un desconocido, como si no pudiera creer lo que acababa de hacer.

El silencio que siguió fue más denso, más ensordecedor que cualquier grito.

«Vete». Las palabras fueron una orden hueca y congelada, desprovista de todo el fuego del momento anterior.

No hizo falta que me lo repitiera.

Me levanté de un salto de la silla con las piernas temblorosas, lo aparté de un empujón y eché a correr.

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