Capítulo 472:

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Lochlan estaba sentado en el sofá de flores de mis padres, ligeramente hundido, con un aire de total tranquilidad.

Papá, como de costumbre, no se veía por ningún lado; probablemente buscando consuelo entre sus maltrechos rosales.

Mi madre se levantó de su sillón, agitando las manos. —Voy a poner la tetera. A preparar un té como Dios manda.

—¡Yo te ayudo! —exclamó Portia, siguiéndola a la cocina. Al marcharse, me lanzó un guiño alegre y cómplice por encima del hombro.

En cuanto se cerró la puerta de la cocina, se me cayó el alma a los pies.

—¿Qué estás haciendo? —siseé—. ¿Intentas provocarme un infarto? ¿Es esto algún tipo de prueba de esfuerzo para mi sistema cardiovascular?

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Lochlan se limitó a mirarme, con esos ojos pálidos perfectamente tranquilos. —No hay por qué ponerse nerviosa. Solo estoy aquí para cenar en casa de mi novia. Conocer a sus padres. Ver dónde creció. El procedimiento habitual.

La palabra que empieza por «G» otra vez. Cayó como un globo de plomo.

«Hasta que mi novia acceda a hacer pública nuestra relación», continuó con naturalidad, «no tengo intención de decir nada que la comprometa. Tienes mi palabra».

Me quedé mirándolo, sin palabras.

«No vas a decir ni una sola palabra fuera de lugar ahí dentro», logré articular por fin. «Ni una sola insinuación. Si tan solo me miras un segundo de más, te juro que… que te morderé».

Una leve sonrisa se dibujó en sus labios. Se inclinó ligeramente hacia delante, y su voz se redujo a un murmullo íntimo que me recorrió la piel. «¿Y dónde, exactamente, piensas morderme?».

Ese timbre grave, ese brillo en sus ojos… resultaba totalmente inapropiado para el salón de mis padres.

«¿Quieres ponerte serio?», le lancé una mirada fulminante. «Esta es mi casa».

Se oyeron pasos en las escaleras. Papá entró tranquilamente en la sala, parpadeando ante el desconocido que ocupaba su sitio favorito.

«Señor Galloway». Lochlan se puso en pie y le tendió la mano. «Es un placer. Soy Lochlan Hastings».

Me adelanté. «Es mi jefe, papá: el señor Lochlan Hastings, de Velos Capital».

«¡Oh! Hola, señor Hastings. Sí, claro». Papá le estrechó la mano con su habitual aire afable y ligeramente distraído. Era un hombre que se tomaba la mayoría de las cosas al pie de la letra, sobre todo cuando eso le ahorraba tener que pensar demasiado en ellas. «Hyacinth me ha hablado del nuevo trabajo. Muy bien».

Mi madre regresó con una bandeja cargada con una tetera, tazas y un plato de sus galletas de mantequilla caseras. «Por favor, pruebe una, señor Hastings. Las he hecho esta mañana».

Lochlan cogió una galleta y le dio un mordisco. «Señora Galloway, está excelente. El equilibrio perfecto entre mantequilla y migas. Mis felicitaciones».

Mi madre se sonrojó, medio complacida y medio aún desconcertada. Se sentó junto a mi padre, que observaba a Lochlan con la misma vaga curiosidad que solía reservar para una nueva variedad de mala hierba en su parterre.

Me senté rígida en el borde de mi silla, con una sonrisa forzada en el rostro.

Lochlan cogió la elegante bolsa de la compra que había traído. «Me avisaron con muy poca antelación de que vendría hoy; no sabía muy bien qué traer. Entonces recordé que tenía esto en casa y que no sabía muy bien qué hacer con ello».

Sacó una pequeña maceta sencilla de terracota.

En la tierra se acurrucaba una única y perfecta flor de nieve. Tres pétalos de un blanco inmaculado colgaban de un delgado tallo verde. En el centro de los pétalos, donde normalmente es verde, brillaba un pequeño ovario de un amarillo luminoso.

Incluso yo sabía lo raro que era eso.

«Tengo entendido que es usted un gran aficionado a la jardinería, señor Galloway. Me temo que no tengo el don para cuidar bien de plantas tan especiales; le estaría muy agradecida si me la quitara de encima».

Me quedé mirándolo fijamente. Nunca le había hablado de la afición de mi padre por la jardinería. ¿Cómo demonios lo sabía?

Papá se inclinó hacia la maceta que había sobre la mesa, con las manos temblando de verdad y la nariz a punto de tocar los pétalos blancos. «Dios mío… realmente es una Elizabeth Harrison. La forma, el color… ¡es un ejemplar perfecto!». Parecía a punto de echarse a llorar de alegría.

Con un esfuerzo evidente, logró controlar su emoción. «Señor Hastings, un bulbo de esta rareza debe de haber sido terriblemente caro. Es una generosidad excesiva. De verdad que no puedo aceptarlo».

Lochlan se encogió de hombros. «¿Lo era? Me temo que no soy ningún experto. Me lo regaló un socio de negocios y ha estado ahí, en mi semillero, bastante olvidado».

«¿Olvidado? ¿En un semillero?», preguntó papá horrorizado. «¡El drenaje! ¡La orientación!». Respiró hondo para tranquilizarse. «Bueno… en ese caso, quizá yo podría cuidarlo por usted».

«Eso sería de gran ayuda», asintió Lochlan con amabilidad. «Y cuando esté en pleno crecimiento, debe dejarme ir a verlo».

«¡Por supuesto! ¡Dalo por hecho!». Papá empezó inmediatamente a fotografiar la planta desde todos los ángulos imaginables.

Mi madre negó con la cabeza. «Gracias, señor Hastings, pero de verdad que no tenía por qué hacerlo. Me temo que el entusiasmo de Jeremy supera con creces su talento. Esa pobrecita acabará en abono antes de que termine el mes».

«Por favor, llámeme Lochlan, señora Galloway. Y creo que tener un proyecto que te apasione es importante. Tengo plena confianza en su dedicación».

Me froté las sienes. Aquello era surrealista.

Aquella atmósfera extraña y armoniosa se mantuvo hasta la cena. Mi padre, en un gesto reservado para visitas de Estado y premios de lotería, sacó una botella de su preciado y polvoriento oporto añejo para compartirlo con Lochlan, y luego se dedicó a acaparar la conversación durante la cena con un monólogo exhaustivo sobre la acidez del musgo de turba, la distribución de la perlita y la trágica desaparición de sus calabacines galardonados —en su propia mente—.

A mi madre se le vidriaron los ojos a mitad de la primera frase. Yo logré soltar un vago «mmm» o «vaya» de vez en cuando.

Lochlan, sin embargo, parecía genuinamente interesado. Incluso hizo preguntas. Papá estaba en la gloria.

Intercambié una mirada con Portia al otro lado de la mesa. Ella sonreía, disfrutando plenamente de cada momento del espectáculo. Mi propia atención permaneció fija y recelosa en Lochlan; una parte de mí se preparaba para que soltara casualmente un «bueno, tu hija y yo nos acostamos» en medio de una conversación sobre abonos —o peor aún, que pasara a hablar de sus opiniones sobre el matrimonio—.

Sonó el timbre de la puerta.

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