Capítulo 377:

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Llevó la mano a su cicatriz, recorriéndola con dedos temblorosos.

Portia y yo intercambiamos una mirada por encima de la cabeza inclinada de Nicky. Aquella imagen desoladora iba cobrando un enfoque repugnante.

Así que esa fue la secuencia de los hechos. Soraya había utilizado a Nicky como cebo para atraer a Benji a aquella casa. Y después de que se llevaran a Nicky a rastras… . Benji nunca volvió a aparecer.

¿Lo mató Soraya? ¿O ordenó a esos dos chicos que la acompañaban que lo hicieran?

Fuera como fuera, ella era sin duda la mente maestra.

¿Qué edad tendría Soraya, quince? ¿Dieciséis? La pura maldad premeditada de todo aquello me ponía los pelos de punta. La mayoría de los adolescentes son melodramáticos. Ella era una psicópata.

—Nicky —dije, inclinándome hacia delante para captar su mirada baja. «Si ahora tuvieras una oportunidad, una oportunidad de verdad, de conseguir algo de justicia por lo que pasó —por ti y por Benji—, ¿la aprovecharías?»

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Levantó la vista, con los ojos nublados y vagos por las lágrimas. Durante un largo momento, se limitó a mirar fijamente; luego, negó con la cabeza con un pequeño y temeroso movimiento. «Su familia… tienen dinero. Muchísimo dinero. Nunca podría luchar contra eso. En aquel entonces, sobornaron a unos matones locales para que vigilaran mi casa, para que me vigilaran a mí. Por eso nunca dije nada. Incluso llegaron a los alumnos y profesores del colegio. Todo el mundo alababa a Soraya, decía lo encantadora que era. La policía nunca le prestó atención. Incluso…» Tragó saliva. «Incluso llegaron a la madre de Benji, creo. Para que se callara».

—No vas a luchar contra ellos sola —dije—. ¿Y qué tienes que perder? ¿Esconderte aquí, así, es realmente vivir? ¿Puede empeorar aún más la situación?

Portia intervino, con tono pragmático. —Si la cosa se va al traste, la culpa será nuestra. Pero ¿y si funciona? Recuperarás tu vida. De verdad. Aún eres joven, Nicky. Tienes décadas por delante.

La observamos respirar, con respiraciones cortas y entrecortadas, mientras sus dedos se entrelazaban y se separaban en su regazo. En su rostro se libraba una guerra brutal y silenciosa. El miedo contra un anhelo latente, de hace una década, de que las cosas se arreglaran.

Por fin, su mirada se despejó y se endureció con una determinación que parecía dolorosa. «¿Qué puedo hacer?».

Le dije: «Ayúdanos a encontrar el cadáver».

Pasamos la siguiente hora dando vueltas al tema, y podía sentir cómo la paciencia de Portia —que nunca había sido su mayor virtud— se desmoronaba más que un papel de seda.

Llevé a Nicky de vuelta a sus días de colegio, intentando sacar cualquier detalle sobre los hábitos de Soraya.

«Piensa, Nicky. ¿A dónde le gustaba ir? No al colegio, sino después. ¿Tenía una cafetería favorita, un parque, la casa de una amiga en la que siempre estaba?».

Nicky negó con la cabeza, con expresión de impotencia. «St Catherine’s está en una gran ciudad. Yo solo era una chica de pueblo con una beca. No conocía la ciudad. Iba al colegio y volvía directamente a casa en autobús. No tengo ni idea de dónde pasaba el tiempo».

Era un callejón sin salida. Portia dejó escapar un suspiro de frustración y se levantó para mirar fijamente por la ventana, probablemente soñando con clientes más cooperativos.

Pero entonces Nicky volvió a hablar. «Quizá… quizá no esté en la ciudad en absoluto».

Me quedé inmóvil. «¿Qué quieres decir?».

«La policía buscó por todas partes allí arriba. Alrededor del colegio, en la casa donde ocurrió. Pero lo he estado pensando, todos estos años. ¿Y si estuvieran buscando en el lugar equivocado?».

Se mordió el labio, con la mirada perdida. «La familia de Soraya… tenía un huerto. Cerca del río Eden. En un lugar llamado Applewick. Solo la oí mencionarlo una vez. Estaba hablando con alguien, presumiendo. Dijo que tenía un huerto allí. Su amiga le preguntó si era de sus padres. Soraya soltó una especie de resoplido y dijo: “No, en realidad no”. Pero luego añadió: “Bueno, quizá. En cierto modo». Recuerdo que me quedé confundida sin entender qué quería decir. Y un poco celosa, si soy sincera. Siempre me ha encantado cultivar cosas. Pensé: «Imagina tener tu propio huerto».

Un huerto. Un lugar privado, rural y apartado. Tenía una poesía terrible y lógica.

«¿Sabes dónde está ese huerto, Nicky? ¿Exactamente?», le pregunté.

«No. Pero no hay tantos huertos grandes cerca del río por aquí. Mi tío, el hermano mayor de mi padre, ha vivido aquí toda su vida. Se sabe de memoria cada campo y cada sendero del distrito de Eden. Quizá él lo sepa». Nos miró a los dos. «Podría llevaros a verlo. Es un poco… brusco. Pero si él no lo sabe, sabrá a quién preguntar. Los viejos granjeros lo saben todo».

Portia y yo intercambiamos otra mirada. Era un hilo de esperanza, por muy tenue que fuera.

«De acuerdo», dije. «Iremos por la mañana».

Ya era tarde, y la penumbra fuera de la ventana se hacía cada vez más densa, dando paso a la noche de verdad. Le dimos las buenas noches a Nicky, que parecía a la vez agotada y extrañamente llena de energía, y nos retiramos a la estrecha habitación de invitados que Portia había insistido en que compartiéramos.

«No voy a darle a Josh una idea equivocada», había declarado, pero yo la calé a la perfección. Mi mejor amiga, que se reía sin parar viendo películas de terror sangrientas, estaba asustada.

Francamente, yo también.

La historia, el olor, la opresiva tristeza de la casa… era demasiado. Pasamos una noche intranquila, en la que cada crujido de las viejas vigas sonaba como un paso, y ninguna de las dos durmió mucho.

Nos levantamos con el amanecer mugriento.

Resultó que Josh se había levantado aún más temprano y merodeaba por la cocina como un fantasma nervioso y desproporcionado. Me acorraló mientras llenaba la tetera.

«Hyacinth», susurró con voz tensa. «¿Cuándo nos vamos? Pronto, ¿verdad? No quiero ser grosero, pero ese olor…». Agitó una mano delante de su nariz. «Me está afectando. ¿Tienes idea de qué es? De verdad que tengo náuseas».

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