Capítulo 280:

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Entonces, gracias a algún milagro de la ingeniería y a una voluntad pura y obstinada, el helicóptero se elevó.

El rugido de los motores alcanzó una nueva y desesperada octava. La pared rocosa, que había ocupado todo el parabrisas, comenzó a deslizarse hacia abajo, sustituida por el agitado vacío blanco del cielo.

Nos abrimos paso a duras penas hacia arriba, mientras la máquina temblaba como si fuera a desintegrarse.

El borde del acantilado desapareció bajo nosotros.

Estábamos sobre la meseta, pero no volábamos: caíamos con una apariencia de control. El descenso era una caída en picado controlada, un descenso que revolvía el estómago a través de aquel blanco cegador.

El suelo, cuando por fin apareció, era una vaga ladera nevada que se precipitaba hacia nosotros a una velocidad demasiado alta.

Apreté los ojos con fuerza, un instinto patético e infantil.

Hubo una sacudida colosal, un chirrido de metal desgarrándose, una sensación de giro y, luego, un impacto final y desgarrador que me lanzó contra el arnés con tanta fuerza que pude ver una constelación completamente nueva.

Silencio.

Un silencio ensordecedor y resonante, roto solo por el aullido del viento en el exterior y el siniestro tic-tic-tic del metal enfriándose.

Estaba vivo.

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Milagrosamente, increíblemente, vivo.

Al parecer, al universo aún le quedaban algunas bromas más.

Abrí los ojos.

La cabina estaba inclinada en un ángulo nauseabundo. La nieve ya empezaba a colarse por una ventana agrietada, posándose sobre los «cadáveres» digitales de los paneles de instrumentos.

«¿Jefe?». Mi voz era un susurro ronco, apenas audible por encima del zumbido en mis oídos.

Él ya se estaba moviendo, desabrochándose el arnés.

«¿Estás herido?», preguntó, volviéndose para mirarme. Bajo el inquietante resplandor de las luces de emergencia, sus ojos eran oscuros abismos de intensidad concentrada, escaneándome en busca de daños.

« «No lo creo. Solo un latigazo cervical, supongo. Y una profunda replanteamiento de mis decisiones vitales».

Tanteé mi propio arnés con dedos temblorosos; sentía las manos pesadas y torpes.

«Tenemos que evacuar. La tormenta no amaina y el avión no es seguro».

«¿No podemos quedarnos aquí?», pregunté, con las extremidades que de repente pesaban una tonelada. La idea de moverme me resultaba insoportable.

El viento eligió ese momento para sacudir el fuselaje con un gemido, un recordatorio de que nuestro capullo metálico era frágil.

«No. El riesgo de hipotermia es demasiado grande sin energía constante para la calefacción. Hay un refugio de montaña —un “bothy”— aproximadamente una milla al noroeste, según la última localización del terreno. Tenemos que llegar hasta allí».

Se agachó detrás de su asiento y sacó dos mochilas pesadas; me entregó una junto con una linterna potente. «Ponte todas las capas de ropa que tengas. Vamos a caminar directamente hacia la tormenta».

Lo que siguió fue un infierno muy particular.

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