Capítulo 279:

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Se materializó desde la ventisca como unos monstruosos dientes de piedra, precipitándose hacia nosotros.

No hubo tiempo para gritar. Solo estaba esa fauces abismales y dentadas de roca y el grito ensordecedor y vibrante de los motores mientras Lochlan luchaba con los mandos.

No gritó. Un sonido crudo y gutural se le escapó —una fusión de esfuerzo y furia— mientras tiraba hacia atrás de la palanca cíclica. Cada músculo de sus brazos y espalda se marcaba con nitidez bajo su jersey.

El helicóptero gimió en respuesta, con el rotor zumbando a un tono que presagiaba un fallo catastrófico.

La pared del acantilado no retrocedía. Simplemente se alzaba cada vez más, un final definitivo escrito en piedra antigua.

El tiempo no se ralentizó. Se fracturó.

El rotor de cola rozó algo con un sonido como el de una gigantesca lámina de acero partiéndose en dos. La aeronave se desvió violentamente, y la cabina se inclinó en un ángulo imposible. Mi cabeza se estrelló contra la ventanilla, y una ráfaga de luz blanca me inundó los ojos.

Así que esto era todo. El gran final.

Siempre pensé que tendría más tiempo, o al menos un escenario mejor.

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La aplastante certeza de todo aquello resultaba extrañamente tranquilizadora. Mi vida no pasó ante mis ojos en un montaje conmovedor, solo unas pocas imágenes crudas e insistentes que se abrían paso a codazos.

Mis padres, probablemente viendo ahora mismo alguna tontería en la tele, felizmente ajenos a que su única hija estaba a punto de convertirse en una mancha roja en un acantilado galés.

Mi abuela, que había sobrevivido a dos maridos y a una guerra, solo para recibir una llamada sobre mí.

Portia, mi mejor amiga, que se pondría furiosa porque muriera de una forma tan cliché y dramática. «¿No podías simplemente haber tropezado con el bordillo como una persona normal?», se lamentaría.

No había vivido lo suficiente. No había visto la aurora boreal. No había aprendido a tocar el violonchelo.

No le había dicho a mi jefe que tirara la col rizada y se comiera un maldito filete, por una vez en su vida trágicamente disciplinada.

Una serenidad repentina y absurda me invadió. Frente a la pared de granito, todas las rencillas insignificantes se disolvieron. Perdoné a Cary.

Así, sin más.

Las infidelidades, el temperamento voluble, la actitud dominante que me hacía sentir como una mascota mal adiestrada. Le perdoné todo eso. Porque sin su dinero, sus contactos, su intervención cuando mi madre estaba enferma, ella no estaría aquí. Y eso, en el balance final, hacía que el resto de la miseria mereciera la pena.

Es curioso cómo la destrucción inminente aclara tus prioridades.

Eché un vistazo a Lochlan, una última mirada.

Las luces de emergencia proyectaban sombras infernales sobre su rostro, resaltando el brillo del sudor en su frente, la concentración absoluta y feroz mientras luchaba contra la propia física para mantenernos con vida.

Una extraña punzada de pena —por él— atravesó mi propio miedo. Se estaba esforzando tanto.

Y sentí un tirón agudo y arrepentido de puro deseo.

Si hubiera sabido que este era mi último sábado en la Tierra, habría arrojado al viento aullante hasta la última pizca de cautela profesional. Al diablo con lo que pensara la gente. Habría descubierto a qué sabía esa boca, qué se sentía al tocar esas manos sin un escritorio entre nosotros.

Lástima que fuera a morir vírgilmente ignorante de Lochlan Hastings, en el sentido bíblico. La última y cruel broma del universo.

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