Capítulo 167:

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La cena de negocios terminó con la habitual sucesión de sonrisas pulidas y cumplidos estratégicos.

Cuando el grupo salió a la acera, Kai me lanzó una mirada furtiva y murmuró: «Voy a comprobar el coche», antes de desaparecer entre la multitud.

No fue nada sutil, pero tampoco hacía falta que lo fuera. Sabía perfectamente cuándo prefería estar a solas con ella.

Hyacinth se abrochó los botones del abrigo, cubriendo el vestido verde oscuro que había llevado para cenar.

Me sorprendí a mí mismo reprimiendo un suspiro. El vestido le sentaba demasiado bien, ceñido a su cintura y atrayendo la mirada hacia una figura que exigía atención.

Sin duda, yo lo había notado. Y también la mitad de los hombres de la mesa. En particular, Charles Denham, un socio veterano de Inverness Row, se había pasado todo el entrante mirándole abiertamente el trasero. Cuando ella se levantó para excusarse e ir al baño, su mirada la había seguido con entusiasmo de lobo.

Lo había observado con calma mientras sopesaba si prefería romperle la muñeca o simplemente asegurarme de que su empresa perdiera la licitación del año que viene.

Si ella fuera mía, nadie se atrevería a mirarla así. El pensamiento surgió con tal claridad que obligué a mis manos a permanecer en los bolsillos, no fuera que algo en mi postura lo delatara.

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—¿Te preocupa algo? —le pregunté.

Parpadeó, como si le sorprendiera que la estuviera observando. «¿Perdón?»

«Llevas varios días pareciendo distraída».

Se disculpó de forma automática, como si hubiera cometido algún grave error profesional. «Siento si he perdido la concentración».

«No has perdido la concentración. Tu trabajo ha sido excelente». Hice una pausa, observándola más de cerca. «Simplemente he notado un cambio».

Siempre notaba cambios en ella. Notaba demasiado.

Por ejemplo, el ligero rubor en sus mejillas por el vino que había bebido en mi nombre. Se había pasado toda la cena interceptando las recargas destinadas a mí, bebiendo más de lo que debía en un esfuerzo equivocado por protegerme de excederme delante de posibles socios.

Nunca le había pedido que lo hiciera. Sin embargo, ella insistía en ello, como si fuera su deber personal protegerme de los excesos de los demás.

Me parecía a la vez innecesario y extrañamente gratificante.

Y luego estaban esas observaciones privadas que nunca dejé que salieran a la luz: la forma en que su pelo le rozaba la clavícula cuando se inclinaba sobre su tableta, la silueta que dibujaba su vestido al sentarse. El recuerdo, espontáneo pero implacable, de aquella noche de domingo. Había intentado ahuyentarlo, pero regresaba cada vez con mayor claridad: ella, sonrojada y despeinada en la puerta de aquella cabaña, con la camisa abierta de par en par, los labios hinchados por la boca de Cary Grant.

Desde entonces, cada noche había soñado con versiones de la misma escena, pero el hombre que la acompañaba no era Grant. Era yo. Era mi mano la que le desabrochaba la camisa, mi boca la que le marcaba el cuello, mi nombre el que ella susurraba cuando sus ojos brillaban de deseo.

Obligué a mis pensamientos a volver al presente.

Ella exhaló con resignación. «Todos los demás ya lo saben, así que supongo que no tiene sentido fingir».

Me entregó su móvil. Nuestros dedos se rozaron, y ese breve contacto me provocó una oleada de calor: ridículo, pero innegable.

La declaración que aparecía en la pantalla llevaba el escudo de la familia Grant. Obra de Tanya Grant. Una mentira cuidadosamente elaborada en la que afirmaba que su hijo y Vanessa Abrams siempre habían estado destinados a casarse; que Hyacinth era una cazafortunas que había seducido a Cary, lo había manipulado, se había aprovechado de él y se negaba a soltarlo. A Vanessa la presentaban como una delicada víctima, a Hyacinth como una intrusa ambiciosa.

Había mensajes de texto falsificados. Una fotografía convenientemente ambigua de Hyacinth con otro hombre en un pasillo. Un audio editado en el que Hyacinth exigía el cincuenta y uno por ciento de Mayfair Global.

Una narrativa burda, pero lo suficientemente sonada como para causar daño.

Una ira precisa y controlada se instaló en mi pecho.

Le devolví el teléfono. «¿Qué piensas hacer?».

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